By Juan re-crivello

Todos vimos que R Vulcanico llevaba sangre en el pelo. Nadie se atrevió a preguntarle. Pero entro en la cafetería antes de las diez y pidió un café y dos croissants. Conto las monedas y puso casi 3 Euros en la mesa. En Barcelona hacia frio, casi en febrero cuando los carnavales hacen agua y la gente se ha empotrado litros de cerveza para amortiguar el alma. La charla con la camarera fue del siguiente palo:

_Llevas sangre en la cabeza –dijo ella. Una rubia aterciopelada y llena de confites en las uñas.

_Es reciente –dijo él.

_Te podrías lavar en la parte trasera

_ ¿Para que?

_Para recuperar el día. ¿Cómo te ocurrió?

_Estaba esperando el tren y un tipo se dio de frente contra mí. Cuando le pude despegar de aquel espacio del suelo, donde estábamos caídos, me conto una historia venal: “dijo que amaba a una mujer y de tanto seguir sus pasos se encontró con una mentira. De ello su corazón fue más allá de lo permitido y le mato allí mismito. En una casa de un barrio marginal de Barcelona, dejando su cuerpo inerte y abandonado para salir corriendo hacia ninguna parte hasta que se topo conmigo”. Yo le pregunte:

_ ¿Cuantos años hace que vivía con ella?

_Mas de veinte –dijo el tipo. “¡Pero como se puede matar a alguien que ama si sientes que ella esta a tu lado!” -exclamé inflamado

_Como Althusser(1) -dijo

_ ¿Cómo quien? –pregunte

_Pues igual que aquel tipo que era marxista y vivía en Francia. Ante lo cual, pude decir: “Debería Ud. regresar a su casa y entregarse a la policía”. Del interior de su maletín saco un móvil y marco el 091. A los segundos un coche de policía se lo llevaba. Y yo me vine a desayunar –concluyo con su relato. La camarera le pregunto:

_Y ¿ese Althusser hizo lo mismo? “Por lo visto si” –respondió R Vulcanico.

_El mundo esta loco –de amores, de estupideces y de rabia –dijo la camarera, para agregar “venga conmigo, le lavare el cabello. En la barra, quedo abandonado el libro de L Althusser: “Per Marx”, que R Vulcanico acababa de pedir prestado en la biblioteca con fecha de 1969.

Notas

Dirá Althusser: En el teatro clásico todo parecía simple: la temporalidad del héroe era la única temporalidad, todo lo restante le estaba subordinado, sus adversarios mismos eran su medida […] vivían su propio tiempo, su propio ritmo, estaban en su dependencia. El adversario era su adversario: en el conflicto, le pertenecía tanto como se pertenecía a si mismo, era su doble, su reflejo, su contrario, su noche, su tentación, su propia inconsciencia vuelta sobre si misma. […] Por ello el contenido del conflicto se identificaba con la consciencia en si del propio héroe. Pág. 126 Per leer El Capital, L. Althusser. Traducción del catalán por juan Re- crivello.

Notas Info

(1) En 1980 estranguló a su mujer Hélène, bastante mayor que él y compañera de ideas. Fue internado en un hospital psiquiátrico, adonde acudió un juez para instruir la causa por homicidio. Althusser fue procesado, pero el mismo día el juez archivó las diligencias, siguiendo los dictámenes de tres expertos que señalaron que Althusser había cometido el asesinato en un acto de locura. La derecha francesa, por su parte, acusó a la izquierda de mediar para que Althusser no ingresara en prisión. Murió el 23 de octubre de 1990, aquejado de una insuficiencia cardíaca. En sus peores momentos fue visitado asiduamente por Michel Foucault y Jacques Derrida.

Su autobiografía, El porvenir es largo (L’avenir dure longtemps), publicada en 1992, puso en claro su desgarrada posición vital. En 2011 se han publicado las Cartas a Elena, que ponen a la luz la compleja relación con su mujer. Fuente Wickipedia

(2) Luis Althusser textos

(3)Cartas a Helena

By Juan re crivello               Imagen from Kaley Silva

“Bajo del autobús, camino unos metros y pude verla de frente. La noche anterior habíamos discutido. Le bese y presentí que estábamos unidos.

Con los viejos amores nos ocurre que gravitan durante tiempo, les recordamos una y otra vez. Son nuestros compañeros de las largas etapas donde la tristeza, el drama o alguna alegría están girando en nuestro interior. No son muchos, podríamos citar uno, tres como máximo. A veces forcejean como mares interiores que nos aconsejan desde la gratitud que sentimos a esas noches frescas compartidas. Nada parece diferente si uno medita sobre aquellos días e inclusive es posible que este dispuesto a repetir paso a paso lo vivido, pero en las avenidas que se abrieron a posteriori uno descabeza una siesta y percibe que aquello iba a acabar.

¿Serian preparativos a nuestra madurez’ ¿O simples juegos donde amamos sin miedo y razón hasta agotarles?

Ella era una chica construida, guapa, compleja, de unos ojos verdes llanos y raros. Le visitaba en un saloncito previo a la casa principal, en un barrio de clase media alta. Hasta hoy recuerdo  los preparativos de la boda de su hermana y la obsesión por amueblar su futura casa al estilo ingles. G. pertenecía a esa raza de mujeres que aman la civilización y la construyen desde actos buenos. Debo confesar que se parece en algunas cosas a mi actual mujer.

#La nostalgia de amores decentes y ricos es un perfume que nos impregna toda la vida#

By Juan re-crivello

Víctor Brown sabía que detrás de la cornisa antes de girar por el viejo camino que lleva al acantilado con vista al mar, siempre dejaban allí un paquete. Ese día antes de salir de casa un intercambio con su hermano le previno

_ ¿A donde vas? –pregunto su hermano.

_Caminaré hasta casi cerca de la cornisa

_Allí ellos dejan siempre sus cosas

_Ya lo se. Hoy me lo llevare –respondió Víctor B

_ ¿Y?

_Lo venderé por mi cuenta

_Aquella gente no se va de chiquitas –insistirá su hermano. Tienen muy mala leche y te buscaran.

_ ¿Como? Si no saben que he sido, ni intuyen que el sacerdote del pueblo se lo quedará.

_Pero deberás venderlo y te…

_Para eso cuento contigo –dijo el sacerdote Víctor Brown

_Tu estas… “Hace días que le doy vueltas al tema –volvería a insistir Víctor, de ellos pasa por la comarca un paquete diario y no tenemos ni para arreglar la Iglesia.

_Los que confiscan son comunistas –dijo su hermano para agregar: “Y tú te debes a la Iglesia”

_Y a mi gente. Cuando lo tenga –miró a su hermano, lo dejare en el pajar detrás del negocio de Aristóbulo, tu lo cargas y lo haces llegar a Prince. Ya sé que me dirás que ese es un perro, pero cada domingo viene a misa y se confiesa. Él me ha dicho que sacaremos 40.000, lo suficiente para los arreglos y algún extra

_Vale -dijo su hermano. Víctor fue hasta ese descampado, el paquete estaba al lado de una roca. La cocaína pasaba por allí desde hace años. Un tal Vergara Dos Dedos la hacia circular llevándose cada vez mas al infierno, a gente mas joven. La subió al coche, antes se detuvo en el borde del acantilado, desde allí podía ver unas olas grandes y fuertes. Más lejos, es probable que alguna ciudad de América mostrara sus largas noches.

Pasaron tres días, los sucesivos paquetes siguieron su recorrido. Aquella noche, golpearon a su puerta, de un empujón Prince entro hasta caer a sus pies, llevaba la cara rota y muerta de miedo. Luego entro Vergara Dos Dedos, venia solo. Era un tipo corpulento, llevaba un sombrero con ala ancha y en cada brazo un ancla grabada al estilo Popeye –y dijo:

_Padrecito, Ud. me debe algo. Víctor sin inmutarse respondió: El paquete, tú se lo has regalado a la comarca y a la Iglesia.

_Padre… ¡cojones! Y… yo ¿que obtengo?

_Los paquetes seguirán pasando –dijo Víctor. Vergara Dos Dedos levanto un brazo señalando su cara:

#Que te den padre. ¡Que te den! –y dio un portazo#

By juan re-crivello

De tipos aburridos esta lleno el mundo. Sin ir muy lejos, conocía a uno de nombre raro y de fuerte impacto: Eulogio de Ribas. Salía a pasear desde su casa muy cerca de la mía –en este barrio vive gente muy rara, cada tarde, cerca de las 5, a veces con un perro, otras solo y bien peinado y abrillantado. Su perfil destacaba al cambiar su camisa guayabera de tonos y colores vivos cada jornada,  y siempre el mismo pantalón blanco, con zapatos del mismo color. Pero ¿que me atraía? Tan solo por ser aburrido y ¿formar parte de la caravana de los olvidados de la risa? No, quizás era su forma de saludar, si nos topábamos de frente siempre decía:

_Joder! Que tenga Ud. muy buen día Juan. Yo solía responder con un si y… será. Pero si por casualidad le veía pasar por la acera del frente su vozarrón picante y de desconcierto atravesaba la calle:

_ ¡Vaya Ud. con Dios! Si uno pasaba por delante de su casa, las ventanas siempre estaban cerradas, a lo sumo un hilillo de arroz podía verse en el alfeizar, que sentido ¡tener  ese cereal  puesto al rayo del sol! Un día mi interlocutora la panadera a quien consulto sobre mis vecinos cada tanto, me dijo: “los tipos aburridos abusan del desperdicio, de-la- vida”. Yo pude preguntar pero ¿Ud. le conoce bien? O, ¿es ese vecino quien trama y/o teje las peleas cada tanto del gimnasio transformado en boxing cada viernes? ¿Aquel que vale 2 Euros la entrada? Pero mi ilustre amiga ya lo tenía previsto, al decir:

_Es el que organiza las veladas de boxeo en el centro. Trae a tipos duros y curtidos desde kilómetros para que se peguen en la velada,  hasta dar una vidilla a los que pagamos. “¿Ud. va?” –pregunte.

_Siempre, desde que un día me invito a recoger dos entradas en su casa. Y se detuvo, en lo que intuía decir y podía ser inapropiado. Pero luego se inclino sobre el mostrador. Su peinado caía redondo y gracioso, al bajar mi vista, sus labios eran picantes y sensuales. Absorto en esa peripecia de destino ante mi panadera, pude acercarme un poco mas, casi hasta sentir que su voz remataba la intención de aquella visita jugosa y desmedida, donde los hombres aburridos pueden vestir ropa de seda y usar jabones, cremas y lociones para seducir a su presa. Y ella dijo:

­_Fui una noche a por el papel –digo el tiket y me invito a una copa que no pude rechazar, al fin y al cabo las entradas eran para mi y… mi esposo. “¿Y?” –pregunte. “¿Quiere alguna otra barra?” –pregunto mientras se ponía recta y acomodaba sus senos en aquel uniforme de grabados rosas. “No” –dije y pague el pan.

Al salir me encontraba confuso. La panadera en casa del Eulogio Ribas y este tan disimulado. Al llegar a la esquina pude encontrarle de frente y escuchar “Joder. Que tenga… “Perdón, le puedo hacer una pregunta”

_ Si –dijo, al frenar su recorrido.

_ ¿Este viernes hay sesión de box? El respondió con orgullo: Este viernes traigo una selección de boxeadores negros africanos, que solo vienen a Barcelona una vez por año –para agregar, luego en la sala de al lado daremos baile de los de antes, de aquellos agarrados. Su sonrisa picara se transmuto en una invitación. ¿Debía aceptar? Dije: “el viernes le prometo que estaré allí con mi mujer”.

_Si quiere entrar un momento en mi casa, le daré unas entradas de regalo.

_ ¡Oh! le agradezco pero llevo prisa quizás otro día, sino, me las puede dejar en la panadería.

_Ah, somos clientes de la misma persona –dijo mientras se despedía. Pude ver como caminaba desplazando sus piernas en una sincronización casi perfecta mientras la gabardina se inflaba de aire, cada tanto un “joder, adiós” dicho en voz alta y levantando las manos, le empujaba aun mas hacia el centro de la ciudad. Tal vez la corte de africanos negros que pelearían este viernes le esperaba en la sede de su mundo pugilístico, y en la casa, la seda y la crema, seria una mazmorra de sexo imprevisto para tal gentilhombre.

“Breve dialogo entre S. Fernandez Rodriguez y J. Re-crivello acerca de una ciudad imaginaria captado en Facebook”

Juan Re Crivello: Kiukuyuland si mal no recuerdo esta detrás de unas montañas al borde del abismo y luego ¿se ve el mar? OK Hablaremos de esa ciudad donde se rascan la cabeza antes de dormir la siesta. 14 de febrero a la(s) 8:52

Santiago Fernandez Rodriguez:  kILUYULAND: está al norte del norte de León, tras el muro de la Cordillera Cantábrica, al borde de la mar, tan al borde que desde muchas de sus casas puedes mojarte los pies en la salina agua sin levantarte del sillón, desde el que ves tv o lees un libro, de algún afamado autor catalano/argentino. 14 de febrero a la(s) 8:53

Juan Re Crivello: OK ya sabemos el sitio, mojarse los pies antes de leer, quiere decir que sus habitantes aman la lectura y descarrían en amor, o sea, para ellos los edificios construidos con la imaginación son mas solidos. 14 de febrero a la(s) 8:55

Santiago Fernandez Rodriguez: Son inquebrantables. Y, perdón por la expresión, pero es que les viene como anillo al dedo, “raros de cojones”, los Kikuyus, hasta para enfermar (de amor, de odio, de mar…). 14 de febrero a la(s) 8:58

Juan Re Crivello: Amigo ‎Santiago Fernandez Rodriguez ¿Estas ahí? 15 de febrero a la(s) 20:23

Santiago Fernandez Rodriguez: Acabo de leer tu “llamada de atención” y he de disculparme, de nuevo una reunión con los “supertacañones” del servicio (que cosas: SER VICIO) de Salud, nos entretuvieron hasta bien entrada la tarde en Oviedo. He sentido no poder establecer esa ansiada (por mi) y estimulante conversación. Pero ha de ser, ¿No? 15 de febrero a la(s) 23:48

Juan Re Crivello: Habría que precisar el nombre de esa ciudad que me mencionas, yo no la conocía, y he mirado en Google maps y aparece Kikuyuland, Kiukuyuland o Kukuyuland. Tú que estuviste allí una vez ¿recuerdas el cartel de entrada en la comarcal 032, de los que ponía Franco en todos los pueblos? 16 de febrero a la(s) 9:01

Santiago Fernandez Rodriguez: En la entrada de Kikuyuland ya no existe el cartel de los de “El Extinto”, mas se puede adivinar que se trata de un bello pueblo costero de la Asturias verde. 16 de febrero a la(s) 9:03

Juan Re Crivello: He mirado Kikuyuland en la British Dictionary y pone textual ” Kikuyuland es un pueblo donde comen fruta y peces, cenan lobos en salsa y leen libros de gentes venidas de fuera de su tierra. Sus mujeres son bellas y cantan alegres melodías y sus hombres duermen con paz” B Dictionary paginas 832 y siguientes. 16 de febrero a la(s) 9:06

Juan Re Crivello Kiukuyuland: También aparece en una cita de el año 1650, que decía: “confirmatur : quia ex eo voluntas Angeli determinata fit” o que es la ciudad elegida por los Ángeles. Y pocos le han visitado ¿Y sus habitantes? ¿Alguien podría hablar de ellos? 16 de febrero a la(s) 9:19

Santiago Fernandez Rodriguez: La ciudad, Kikuiyuland, si recibe visitas, pero siempre las mismas, como este centro de salud. Los kikuyus… qué decir de ellos, podría contar mil y una historias y con cada una de ellas podríamos reírnos o llorar (ambas a un tiempo) con ellas. Aquí ocurren cosas que sólo aquí podrían ocurrir, son excepcionales hasta para enfermar porque hoy mismo la OMS declarase la aparición de una nueva, rara e incurable enfermedad, aquí aparecería en pocas horas algún caso. ES UN ENCLAVE HUMANO Y GEOGRAFICO EXCEPCIONAL, UN NUDO GORDIANO SOCIOCULTURAL, UN AGUJERO NEGRO DE TRANSICION A UNA REALIDAD PARALELA. ¡¡UFF!!. Creo que voy a tomar un café y enseguida vuelvo. Hoy pasaré consulta excitado y a la espera de los comentarios. Regreso en 20 minutos, un café me grita desde la sala. 16 de febrero a la(s) 9:28

Juan Re Crivello: Esa ciudad que me mencionas observo que posee -lo acabo de ver en un documental en la 2- también una rara brisa que domestica a sus feligreses. De las misas cantadas que hacen los domingos, el día que hay ese viento, se escuchan estrofas intensas y dueñas de deseos que el cura Ermenegildo ha bautizado como “virus venidos de América”, lo cual lleva a sus habitantes a presumir de poseer un bel canto. El Viernes a la(s) 11:15

Santiago Fernandez Rodriguez: ¿Hablamos de la misma “ciudad” costera asturiana?, estos kikuyus cantan pero son amigos de las habaneras (los cantos, eh) y, si, sé que cantan en las misas pero al cura le llaman Cipriano (a uno de ellos). Te ubico geográficamente: estamos en la cara Este del cabo Peñes, donde el viento sopla con tanta gana, en ocasiones, que arrastra consigo cantos y tejados y… hasta intelectos. El Viernes a la(s) 11:28

Juan Re Crivello Es probable,  el cura ahora recuerdo era Cipriano -aquel que solía perderse por las noches al amar el coñac- y los habitantes le enviaban un perro amaestrado que le amarraba antes de dar el salto desde el faro. Me pregunto ¿era el faro donde se incrustó por error el avión que llevaba a Saint Exupery  -¿el de El Principito? A veces mezclo los hechos, al vivir en esta residencia, a mis 92 años imagino que aquello era así y luego gentes como tu me corrigen con lo cual ¿Había faro? Y sino existiera faro, es probable que allí dejaran una cajita marrón de madera para guardar las letras de las habaneras. Creo que tú Santiago Fernandez Rodriguez en su momento tenías esa llave y con protesta decías: ¡hoy me toca abrir la caja de las mil vidas!

El Viernes a la(s) 11:40

Santiago Fernandez Rodriguez: El faro existe e ilumina tanto barcos como almas, está a unos km de Luanco y en las noches de niebla aúlla cual lobo de mar advirtiendo de la cercanía de tierra a los marinos que huyen de su mar adentro. EL cura es eso, MUY CURA. Antoine nunca se estrello contra el faro, alguien de su pueblo lo denunció como miembro el Al Qeda y antes de que estrellara su avión contra el faro de Peñas la Guardia Civil lo detuvo, le hizo un control de alcoholemia y al comprobar que había bebido demasiada Absenta decidieron enviarlo a un planeta solitario cuyo único habitante, un Principito, lo acogió una temporada hasta su desintoxicación. Hoy es un tipo aburrido y sin nada que contar. Y tienes razón, soy el poseedor de la llave de la caja de las mil vidas, pero te ruego no lo digas. El Viernes a la(s) 11:50

Desde que te dejé me has estado dando vueltas por la cabeza, te he recorrido mentalmente muchas veces, entregado al recuerdo de tus olores, a la tarea de reconstruir tus múltiples e insólitos modos de estar bella, y mi memoria se enredaba en los detalles, distorsionándolos, hasta hacerlos parecer imágenes de un sueño.

No, seguro que no me esperabas. Nadie me esperaba, había pasado tanto tiempo, tantas lunas, que cualquier espera era improbable. Además, cuando te dije adiós, diste la callada como respuesta, ese modo tuyo de hacer sentir que no necesitas a nadie, la indiferencia algo displicente que hizo innecesaria cualquier réplica, cualquier signo de respuesta.

En una fiesta me hablaron de ti, de lo bella que estabas ahora, rejuvenecida por el trato con un éxito que -por fin- te había sonreído y mejorado a los ojos de propios y extraños; entonces me asaltó la duda ¿encontraría a la que conocí, caótica, impredecible, romántica y trágica? ¿O estarías tan ordenada como fría y distante? ¿estarían aun tus calles de cemento y tus colinas desnudas, abrigadas por la baja neblina rascando los techos de las casas mirando el mar, con esa nostalgia de esposa de marinero? ¿O tus nuevos edificios de espejo y centros comerciales de tiendas, negocios elegantes y restaurantes finamente decorados te habrían enseñado un nuevo lenguaje alejado de la poesía? Sabía que iba a ser difícil volver a estar contigo pero no quise dejar pasar más tiempo, por si no nos reconocíamos en los pliegues de nuestro pasado.

Mis amigos me dieron la bienvenida con los brazos y los corazones cálidos, pero tú aguardabas cautelosa, recelando mis nuevos trajes, mi forma de sacar la cartera, de pagar, de mirar el tráfico con una sonrisa. A la mañana siguiente despertamos tarde y el sonido de un patrullero, la ruidosa licuadora en el puesto del mercado que vende jugos de frutas dulces y fragantes, la sonrisa del hombre que lava automóviles, me susurraron tu nombre. Estaba en casa. Y, finalmente, nos volvimos a abrazar en el desayuno, entre el café y periódico acompañados por la música de mi acento repetida en otras bocas. Más tarde, desde la ventanilla de los automóviles nuevos de mis viejos amigos, miraba esquinas pintadas con colores vivos en las que podía reconocer tu color serio debajo de esa piel reciente, y era feliz de estar de vuelta, feliz de estar contigo.

Hoy todos hablan de ti como de una princesa recién casada, pero tú y yo sabemos de ese pasado reciente de vieja pobre y dura, con todo su caudal de sabiduría y desencanto, ese que aprendimos a comunicarnos en secreto cada vez que salía a pasear por tus malecones y me recibías con aquella indiferencia y cansancio que llegaba del mar enorme y gris en forma de aliento húmedo, beso fino y delgado que aprendí a querer y hasta desear. Mi vieja y amada Lima.

By Javier Hurtado Los laberintos perdidos -blog_ ”título original: Las ciudades perdidas”

No sé por qué me ha venido ahora este recuerdo, tal vez porque la memoria se enciende con una magdalena mojada en té o por una simple mirada. Praga. Las calles que bordean el viejo castillo, centro de poder que observa vigilante toda la ciudad. Allí Kafka y  Karel Čapek    pergeñaron sus fantasmagorías y el soldado Schweik desfiló feliz y contento a una guerra en la que nada tenía que hacer. Caminábamos por aquellas calles vacías, calles en cuesta, silenciosas, que en alguna esquina mostraban aún los restos  de viejos automóviles incomprensibles en su diminuto tamaño. Ventanas donde parecía que a nuestro paso las recargadas cortinas de las casa se corrían para dejar pasar una mirada curiosa. Caminar sin rumbo  es uno de los grandes placeres  de la vida. Al volver una esquina nos dimos de bruces con una pequeña librería de lance. Cómo resistir la tentación de curiosear, aunque ni el checo ni el alemán sean idiomas que conozcamos. Pero la tentación ante una colección de libros viejos, de grabados antiguos, incluso de cachivaches desconocidos siempre es grande. La tienda era pequeña y desordenada, los libros se apilaban en columnas y había cajas por todas partes. El señor con gestos amables nos invitaba a pasar y mirar. Después de hojear libros incomprensibles y grabados eróticos, de revolotear por la tienda, nos fijamos en una caja de madera grande situada en el extremo de una enorme y pesada mesa de madera maciza, avanzamos casi al unísono y dentro encontramos una colección de fotografías. No eran postales, ni paisajes de la ciudad, eran retratos de personas. Las había de muchas épocas, por sus vestidos se podían diferenciar, las había de principios del pasado siglo, de los años veinte, treinta hasta cincuenta, había retratos de grupo, fotos de boda, parejas en los parques, niños vestidos de fiesta. Me detuve sobre un retrato de un grupo de soldados, por los uniformes y ese papel cartón tan característico, era una fotografía  de  la Primera Guerra Mundial, me fijé en ella, un docena de jóvenes sodados, parecían alegres y desenfadados, el fotógrafo parecía haber captado los momentos previos a la marcha. Sus uniformes lucían impolutos, recién estrenados.  En sus gestos se dibujaba la sonrisa de la inconsciencia de quien no sabe que les llevan al matadero. Seguimos hurgando curiosos  ¿De dónde habían salido aquellas fotos, que sin duda ,algún día pertenecieron a un álbum familiar o lucieron en marcos de plata sobre  las repisas de algún mueble?   Nos miramos, una profunda tristeza nos embargó, aquellas fotos yacían muertas en un cajón, eran fotos muertas. Nadie las miraría  ya con el calor y el cariño de la proximidad, no había hijos, ni nietos, ni amigos que recordasen una antigua historia familiar, una vieja anécdota cercana y entrañable. Aquellas fotografías yacían en el más puro olvido, a merced de los ojos de unos extraños a los que nada les decían. Eran vidas que no habían vivido, que no pertenecían ya a ninguna memoria. Yacían en ese extraño cajón como en una segunda sepultura.  Nos miramos al salir de aquella librería que se nos antojaba,  ahora, un nuevo cementerio. Lo que al principio nos atrajo adquiría un  aspecto  lúgubre , los libros, los grabados, los cachivaches eran objetos muertos ,sin vida. La tomé de la mano, necesitaba sentir el calor de alguien palpitando de vida. Sentir su calor. Anochecía sobre la ciudad. La sombra del Castillo se perfilaba siniestra sobre las calles. Descendimos silenciosos, apretando con fuerza nuestras manos, pensando que, tal vez , algún día, también nosotros acabaríamos en ese cajón de recuerdos muertos.

By juan re-crivello

Un frío y calculador romano en la cúspide del poder prepara la venganza, o la próxima historia para divertir a su reino. Es depravado y cruel, o simplemente se hace un hueco de la historia. Mañana quemara la ciudad y sé ira con ella en el ocaso de su salvaje ira. La historia hablara del malo, mientras, más de un agradable ciudadano beberá su granizado de limón al ver los capítulos de la tele privada, que agradece el sexo y no esconde el morbo. Pero nuevos jerarcas se atizan. Como Berlusconi, un tipo de cabeza de fieltro y sexo suave y escondido, que ama el amor a las mujeres y se destornilla de risa al mezclar la política con el humor. O, el seno con la rodilla.

De grandes estómagos esta hecho el poder que llenan con pecado el rectángulo de la tele, para saciar la vida austera y gris de los millones de demócratas, quienes esperan al caer la noche su buena cicuta, antes de retirarse y soñar con pan para obtener sangre.

En esta desagradable ciudad domestica y universal, la moto de nuestro repartidor lleva hojaldre con queso, o chorizo con rodajas de sabor a la época romana. La pizza se ha hecho universal y visita las casas y las mesas de nuestros adictos al morbo. Ante lo cual, la escena de Sado y poder de Nerón, ya se ha deshecho en tiranillos románticos y millonarios.

Por ello, Berlusconi se mete en la cama y su taza de té esta vacía. Sueña tal vez, amargo, recuperar el poder, pero antes su camarera de amor le escribe con milagro un nuevo deseo, en medio, una viagra da cal y fuego le permite vivir al nuevo jerarca del Imperio -¿mediático?.

Para nosotros, Roma es un pasado y un futuro, la capital de un Imperio que dio al mundo un sentido cosmopolita y ahora es una gran ciudad desasistida, abandonada al capricho de una frase que la sumerge en el insulto cruel: ¡citta di ladri! Pero los que imaginamos su esplendor pasado, soñamos con el espíritu latino que cabalga en manos de los actuales hispanos, que se atreven a decir a los chinos en español: ¡el próximo siglo será nuestro!

Notas

Definición de latino: La definición más exacta y tradicional de latino, de todas formas, está vinculada a aquello perteneciente o relativo a la lengua latina o la cultura latina propia del pueblo fundador de Roma. La cultura latina, en este sentido, abarca la Roma antigua y el Imperio Romano.

Número de personas que hablan español:

http://www.lavanguardia.com/cultura/20100619/53949214032/el-espanol-ya-es-el-segundo-idioma-mas-hablado-del-mundo.html

Los 10 países que más hablan español http://www.youtube.com/watch?v=ZeezERo40SU

Crecimiento del número de hispanos en EEUU:

http://www.imprecenso.com/censo-2010/detalleNoticia.php?n=154

“Los muertos”, Dublineses

(Fragmento) Traducción de Edith Verónica Luna

 

Su propia identidad se fundía en un inasible mundo gris; aquél mundo sólido en el que alguna vez estos muertos se habían criado y en el que habían habitado se disolvía y menguaba.

Los breves golpes en el cristal le hicieron volver los ojos a la ventana. De nuevo, había comenzado a nevar. Observó, adormilado, los copos titilantes que caían en diagonal a contraluz frente al farol. Le había llegado la hora, debía iniciar su viaje hacia el ocaso. Sí, los diarios tenían razón: nevaba en toda Irlanda. La nieve caía en todos los rincones de la sombría planicie central, sobre las colinas pelonas; caía delicadamente sobre la ciénaga de Allen y más allá del ocaso, delicadamente caía en las oscuras y sinuosas olas del Shannon. Caía también en todos los rincones del solitario camposanto de la colina, donde yacía el cadáver de Michael Furey. La nieve yacía densamente acumulada en las desvencijadas cruces y en las lápidas, en las lanzas de la pequeña verja, en los estériles espinos. Su espíritu se desvanecía despacio mientras escuchaba la nieve que caía débilmente a través del universo y débilmente caía, como el descenso hacia su destino final, sobre todos los vivos y muertos.

By Nacho del Valle

Volví, como tantas veces, a la que siempre fue y será mi ciudad.

Nada más salir del parking recibo una llamada, la típica, anunciando que la reunión se retrasaba considerablemente. Entonces me decidí a hacer lo mejor que se puede hacer en una ciudad que parece haberse pensando en ello, PASEAR.

Inicié ese paseo, con destino final en el lugar de la reunión, por la zona antigua.  Las calles descritas por Clarín en “La Regenta “. Esas en las que corrí y jugué en mi infancia. La Corrada del Obispo, con el palacio episcopal, la calle Mon, Cimadevilla y la plaza del Ayuntamiento, con la iglesia de San Isidoro, en la que hice mi primera comunión y conocía al dedillo de los juegos pre y post catecismo, con subidas incluidas a lo alto del campanario, desde el que se contemplaban los tejados de edificios singulares como la Universidad, el consistorio, la plaza del Fontán que sigue acogiendo a diario el mercado tradicional y que debe su nombre a una fuente símbolo, uno más, de la ciudad.

Pasé de largo, entré por el Fontan, siempre acompañado de esa fina lluvia que llamamos “orbayu” y que convierte las losas de piedra en espejos relucientes donde se refelejan siluetas con paraguas y fachadas esplendidas.

Crucé por debajo de los arcos hasta la plaza central y salí en busca de la calle del Rosal. Y ahí, justo ahí, estaba la puerta de mi escuela, esa que tantos días me tocó atravesar.

Ya no se llamaba “ Escuela del Fontán, distrito 1 “ la primera de Oviedo sino “ centro de educación para mayores “ O algo así. Sentí un respigo y caminé hasta el umbral sin pensar en otra cosa que en mis años mozos.

Y entré. Un portero, amable, me preguntó ¿ a donde va ? . Solo se me ocurrió una respuesta “ a dar un paseo por mi infancia ¿ puedo ? “  y el deseo fue concedido de inmediato acompañado de una sonrisa.

Le explique qué había sido cada sala, qué hacíamos en cada pasillo, cómo se repartía el patio entre niños y niñas separados  por un muro  y a qué se jugaba. Y quien, como y cuando dibujó esos cuadros que aún cuelgan en las paredes. Era un compañero mío, el que me enseñó qué era la perspectiva. El que más adelante fue artista y que, ahora lo sé, ya nos dejó.

Salí con una mezcla de placer y tristeza, de añoranza y tomé Rosal arriba. En Oviedo solo se va hacia arriba o hacia abajo, solo “ de través se puede llanear un poco”. Y llegué un poco más reconfortado a esa reunión, en otro edificio singular obra de otro gran artista y arquitecto, tras mirar los años que habían quedado atrás.

Porque esta ciudad, que Allen tildó de “ cuento de hadas “ es eso, arte y arquitectura, fachadas hermosas ( aunque algunos edificios oculten un interior decrepito ), arquitectura de todos los tiempos. Ramirense, Prerrománico ( que no Románico Y único de esta región ), Gótico flamígero en la catedral de una sola aguja, Barroco, Modernista, Neoclásico y hasta algún palacete de estilo francés que el tiempo y la especulación se llevaron por delante.

Pero… que pude llegar a conocer.