IcanHearYouHavingSex -New York-

By juan re-crivello

745 East 141 Street del Bronx. Allí nos encontramos, hacia sol y parecía una calle tranquila. Al poco de llegar apareció Robert Triss, engañaba al dar un cierto aire bonachón, alto, delgado, fibroso, solo un saludo rápido y a esperar al tío calvo del psicólogo que no aparecía. Un mensaje en mi móvil dijo que estaba a dos calles y una expresión: “fuck cuchilla de afeitar” Al llegar pude comprobar que su cara era un lio de cortes. Los negros olvidados no necesitábamos afeitarnos y echarnos colonia para rellenar los líos mentales. Pasados unos segundos, la limousine de Brenda paro a 30 metros ¡ya estábamos todos! La noche en el Hilton había sido interesante, pero me había abierto de allí hacia las 4, y mi corazón rajaba muy rápido, con lo cual caminar por Nueva York a esa hora era una buena terapia,  luego con 5,50 comí una hamburguesa doble con queso, papas y refresco. Al llegar hasta nosotros Brenda dijo: “el sol me está matando” y dirigiéndose hasta a mí -pregunto “¿por qué te marchaste?”

_Mi cabeza iba a reventar –respondí. Robert Triss hizo una señal y caminamos un poco hasta el 141 de Cipres Avenue. Un edificio de cuatro plantas y de ladrillo marrón con algún detalle incrustado y que, con sus cuatro plantas dominaba la calle. Entramos por un lateral y la parte baja daba a una sala inmensa donde ese día no trabajaban. Nunca había estado en una fábrica de gominolas, para los negros cubanos la propiedad privada era un descubrimiento. Triss nos mostró la cadena de producción y su producto estrella una gominola verde, redonda que al morderla estallaba en la boca con un sabor acido amargo: “la hacemos de plástico y es una bomba” -dijo.

_ ¿Y alguien se come esta mierda? -pregunto Rossana Pascal

_Más mierdas que estas se comen -respondió, hay un chupetín con palo que al acabar se transforma en un chicle que se gira en los dientes y acelera el jugo gástrico. Luego le tiran al suelo y la ciudad se gasta fortunas en despegar aquel plástico que va diluyendo la cerámica o el pavimento con un acido que es de efecto retardado. “¡Maravilloso!”- exclamo el calvo. Pero, todos seguimos detrás de Triss y en la nave donde cargaban el producto habían dispuestas seis sillas en círculo. Al sentarnos Brenda me pregunto: ¿te has quedado con la ropa que lleva Rossana hoy?

_No –respondí. Pero pude ver que se sentaba a mi lado y un conjunto rojo brillante hecho al estilo ABBA le daba un aire pasado de tiempo. Y ella fue la que comenzó a hablar:

_En aquella época en que fui secuestrada y obligada a trabajar de prostituta pude aprender a escuchar el sonido de los que me iban a follar. Y los clasifique en cuatro estilos -Bronco Brown no pudo detener su risa, aunque ella no le escuchaba-, estaban los tipos que sonaban a caramelo sin fe, es decir venían por tener una tipa que les tiraba la comida en la cara y les planchaba las camisas dejándole rayas para que su sufrimiento fuera repasarlas el domingo noche antes de poner el despertador a las 7. Al mirarme, ellos se vengaban, pero no de tener sexo con ellas, se las montaban igual, pero yo percibía un latiguillo de “quiero menos adrenalina y más amor”. A estos los despachaba siempre de la misma manera, con gimnasia, los brincos y el ruidito de mi satisfacción les volvía rematadamente locos. Y si repetían, ponía un poster en la parte de la pared de Julio Iglesias con aquella cara de amor pringoso y su moreno de macarra de disco.

_ ¿Y tú? –pregunto Bronco Brown. “Si ¿y tú? -dijo el grupo a coro.

_Nos parece muy bien que nos cuentes como eran los tipos –dijo Brenda, pero nosotras ya lo sabemos, en mi categoría te podría incluir a los amantes sarnosos que mientras cabalgan están en una nube que pareciera ser una canción de Abba.

_ ¡ABBA es mi grupo! -dijo la Pascal y agrego… ¡es que si hablo de mí! Un largo sollozo apareció en unos ojos parecidos a las fieles disputas de matrimonio donde ella dice no te amo, y él responde yo sí, y ella dice ¡no seas mentiroso! y una larga cadena de pleitos supera a los rencores. El más silencioso del grupo Yack Z., el anglo, ante quien no me había detenido a mirarle en demasía, sentado en mi derecha, con las piernas cruzadas, un cabello liso y rubio peinado con brillantina de la Floid, una marca española que comprábamos en Cuba de contrabando. Esta mañana, descubrí que llevaba camiseta Fred Perry y un cinturón apretado a su incipiente barriga que dejaba ver un juego de tres agujeros, lo que me daba la impresión de sus problemas de alimentación, si subía 5 kilos echaba para atrás y si lograba dominarse su último espacio era ese agujero más marcado donde en los ratos buenos solía aparcar su buen estar. Y… soltó una descarga:

_Hablar del sonido del sultán, del que le paga, me parece Señora, y no se ofenda, es demasiado. Los hombres somos buena gente, lo que pasa que nos pierde la orquesta.

_¿La orquesta? La risotada de Bronco Brown fue sonora y pregunto ¿qué es eso?

_La orquesta –respondería Yack Z., son las tentaciones que hay alrededor de las mujeres. Que te vas a cortar el cabello y las revistas son de sexo; en ellas de cotilleos, que vas a comprar carne y la dependienta manosea aquello vestida de metal, brillante y vulgar te dice “se lo arreglo”; que vas a ver la tele y aparecen mujeres chillonas y aprendidas que razonan con embriaguez:

_ ¡Habla de ti joder! -dijo Robert Triss y callo. El grupo asintió. El tio calvo se atrevió a explicar:

_Cuando tocamos estos temas parece que lo plural nos obliga a escondernos –nos cuesta bajar hasta lo más íntimo –agrego.

_ ¡Que somos unos putos alcohólicos! –dijo Brown y deberíamos hablar de nuestros miedos y limitaciones. Y siempre metemos cuchara para distraer, este nos trae a su fábrica, aquella nos cuenta el sonido del… bueno el silbido de los orangutanes subidos a su caza, y este que se encuentra mal por la atracción de feria que le rodea. Apaga la tele ¡joder!

_ ¿Y tú? –pregunto Brenda

_Yo soy un negro que ha bebido por no saber salir de aquella isla, por tener un amor que era hombre, por estar solo y sentir frio en muchas noches –y se levantó, dejándoles allí.

Nota y traducción

(1) Te oigo follar. Este título responde al nombre de un modem de Nueva York y es una inspiración del artículo que lo menciona en El País Semanal: “Mi WIFI se llama Pepita”, cuyo autor es Karelia Vázquez

Elvira tres Dedos –y la planta 22

By Juan re-crivello

Dejo atrás su loca aventura con el sacerdote de su pueblo Brecco casi al cumplir 17 años. Impulsada por una llamada reptil –diríamos de aquellas que aparecen en nuestro móvil cuando nadie les ha preguntado y ellos necesitan vender-; pero se lo tomo en serio y con su Eso acabada llego a Barcelona. Como todo el mundo lo hace, caminando por las Ramblas y subiendo por ese paisaje de la gran ciudad. Previamente en su DNI había falsificado sus recién cumplidos 18. En esa primera etapa hasta que trajo a una parte de su familia y conoció a su futuro esposo un acomodado solterón llamado Pedro Marat. Pero nos interesa describir el intenso laberinto de su vida social de aquellos años, pocos pero no tan superficiales como algún cronista recuerda en la prensa rosa. La madre de Elvira nos ha permitido acceder a la abundante relación epistolar que intercambio con su hija. De lo cual hoy presentamos algunos ejemplos. Para un cronista-biográfico seria mas fácil suponer que esta relación materno filial es un saco de mentiras, pero su lectura nos permite ver una mujer que cambia de trabajos, y describe de una manera descarnada su sociedad.

Barcelona, 12 de enero de 2006

Querida madre

¡Esta ciudad es la leche! He conseguido trabajo de limpiadora en un hotel cinco estrellas, esta en la ciudad Olímpica, me toca el turno de noche y me llaman para situaciones insólitas, desde el derrame del café mientras un artista ve la tele después de un concierto, hasta cambiar las sabanas en una violación consentida. Anoche sin ir más lejos subí hasta la planta 22 y me hicieron pasar a un reservado que gestionan para casos extremos. En ella un cantante de rock muy famoso estaba estrangulando sus genitales para obtener mas placer y se vio sorprendido por una subida de azúcar –me refiero a una subida de coca, ese nuevo polvo que les alegra la vida a estos desaliñados del canto- pues bien, mi jefe y yo cortamos las vendas que le agarraban el paquete y llamamos a un medico privado que le realizo un lavado de estomago. Luego lo cambiamos de habitación y tuve que limpiar su estropicio. Pero ¡sabes que me llamo la atención! Le acompañaban dos tipas de sesenta años –casi de tu misma edad- que estaban vestidas de gatas y metidas en su papel, solo maullaban, pero su agresividad aconsejo ingresarlas en una clínica cercana. De sus ropas he podido quedarme con una gargantilla de metales dorados que hace juego con mi nuevo vestido.

Nota: He alquilado piso con tres estudiantes en una finca de la ciudad Olímpica y la gente esta tan entusiasmada con comprar que los bancos te ofrecen pisos a 50 años. Un beso etresD

Barcelona, 8 de julio de 2006

Querida madre

En el hotel tenemos mucho trabajo, es verano y Barcelona esta llena de turistas. Trabajo casi 12 horas diarias y el departamento de limpiezas esta desbordado. Suelo comer en el mismo hotel y razono que seria de mí sin este trabajo tan agotador. La ciudad esta llena de extranjeros que buscan conocer el espíritu Barcelona y yo me pregunto: ¿será cierto que existe? Un beso etresD

Nota: Me he cambiado de piso, vivo con un señor y una señora mayores que me alquilan una habitación y me limpian el cuarto. El señor es un poco raro, por la noche le pongo llave  a mi puerta por temor a que los sonidos que vienen de su habitación no sean tan irreales. En la ciudad se ha puesto de moda beber antes de acostarse y los amantes dejarse llevar por sus inhibiciones. ¡Es la leche, se aman sin bondad!

La correspondencia se corta hasta primeros de 2007, salvo una carta de finales de 2006. En consultas a antiguos trabajadores del hotel, algunos responden con vagos recuerdos de su paso por ese departamento:

R Ramirez confiesa: “ella asumía que limpiar por la noche las habitaciones VIP era una caja de sorpresas y guardaba para si muchas anécdotas”

Elba Perez nos dice: “se fue del hotel debido a un desagradable incidente con una clienta VIP que se enloqueció y le llamaba cada noche para tareas ingratas y su jefe no le respaldo”

Para M R –que prefiere su anonimato: “Pudimos comprobar que aquella dinámica del hotel había puesto en el foco de los servicios a la concesión a sus VIP de baños y saunas o regalos emocionales que acabarían mal. Para ella tan joven supuso una experiencia arriesgada y muy acelerada”.

Pero ¿que ocurría en la planta 22 en aquel año? El silencio al respecto esta marcado por la dirección del hotel, pero los ingresos en la clínica vecina fueron en aumento en temas relacionados con drogas. Elvira Tres Dedos lo resumiría bien en una carta corta y ambigua del último año del 2006

Barcelona, 26 de enero de 2006

Querida madre

La planta 22 es un registro de personas que sujetan su fama y esconden sus vicios. Esta noche un político conocido ha solicitado un enema y sus resultados han sido su ingreso por deshidratación. Mi jefe me ha dado vacaciones para calmar los ánimos del “departamento de especialidades medicinales” como le llamamos en broma los que aquí trabajamos. Un beso etresD

Este cronista pudo entrevistar al director de la época, quien acepto contestar algunas preguntas. R Zar, un agudo despachante de hoteles de lujo ya retirado, de complexión atlética y ganador de concursos de radio en los 50, por sus virtudes al cantar los boleros mas famosos, al llegar a la pregunta: “¿Qué ocurría en la planta 22 y su departamento de especialidades medicinales?” contesto:

_Bien, esa planta –la 22, fue remodelada a finales del 2006, nos consta que su función había superado las expectativas de excelencia -trazadas en su diseño original, pero escapaba de nuestra gama de producto -por su variedad, con lo cual la suprimimos de nuestro catalogo de servicios”

¿Metemos milonga?: amores y disimulos

By Juan re-crivello       Imagen by Kathy Myers

Mi primo

Azulado y con vejiga corta. Era alto, desgarbado. Le consolaban en mi familia. Le habían dejado en la cuneta. En ese grueso poder del fin de los matrimonios, cuando los tramos del amor están vencidos y surge el odio, el rencor y la venganza. De tan amarga suma, mi primo recogió su soledad.

Y le aparcaron. Ora en mi casa, ora en la de mi abuela. La suya en suma. Se hizo grande y protesto. Nos machacó hasta dar sangre al amor. Luego como era listo, de aquella inteligencia inaudita pero acida, decidió marcharse. A otro país y continente. Dejo detrás su corazón roto, pero ni un gramo de material atado a la tierra.

Desde allí sus cartas fueron espaciándose, de explicar el mundo se volvió ronco y áspero. Con el tiempo lleno su vida de amor y escribió poco y lento. Cada carta dejo escapar claridad y lumbre. Pero ya no volvió. Se hizo espuma de mar y aljibe estrecho, con agua terca del fondo del pozo. Y un día pensé en él, y dos, y tres. Mi añejo amor se estancó y se encerró en una cajita que defendería hasta el fin.

Porque ese día (el del fin) llegará y el estará en ese extremo y yo (o nosotros) en este acantilado de patata, zanahoria y buen queso.

Este artículo pertenece al mini-ebook publicado bajo el título “Amores, familia y parientes”

30 M2

By Juan re-crivello    Imagen from Pinterest

Es lo que necesita un individuo para ser feliz o despeñarse. La vida es un componente volátil. Hasta esquivo. En incontables ocasiones nos asomamos al balcón y aspiramos esa brisa del comienzo de la mañana. Detrás está, un amor, los hijos y los proyectos del ego. Otras, un golpe bajo, un atolondramiento sentimental nos llevan hacia aquel frio que nos insulta.

Entre ambas situaciones, metemos matices de nuestra torpeza de animalidad. O del ser.

Pero los metros cuadrados nos definen. Una cama, el cepillo de dientes, el carnet del equipo de futbol, la canción que estuvo con nosotros a los 16/17 años. Luego la nada.

No deja de ser paradójico, que algunos nos debemos convencer de esta vida y otros la escancian cual sidra antigua.

En idioma catalán:

La vida és un component volàtil. Fins i tot és esquiva. En innombrables ocasions traiem el cap pel balcó i aspirem aquesta brisa del començament del matí. Darrere hi ha un amor, els fills i els projectes de l’ego. Altres vegades, un cop baix, un atordiment sentimental ens porta fins a aquell fred que ens insulta.

Entre totes dues situacions, fiquem matisos de la nostra malaptesa d’animalitat. O de l’ésser.
Però el metres quadrats ens defineixen. Un llit, el raspall de dents, el carnet de l’equip de futbol, la cançó que va estar amb nosaltres als 16/17 anys. Després el no res.

No deixa de ser paradoxal que alguns haguem de convèncer-nos d’aquesta vida i altres l’aboquen com una sidra antiga.

V V Virchennko –y su suegra María Ristock

By Juan re-crivello              Imagen:  Wolverine VanGogh #superhero

La suegra de V V Virchenko -muchos años antes de instalarse en Barcelona, su marido le obligo a realizar un curso en la Nomenklatura local. Al evento lo organizaba el Partido Comunista controlado por la mafia del Este de Siberia, el primer día y sucesivos, le llevaron a una encantadora salita con las fotos de Marx, Lenin y Stalin. Serian unas veinte personas, la mayoría trabajadores distinguidos de las fabricas de la comarca, al que luego regalaban vales para el supermercado de los funcionarios. A ella, además le entregaron un vale para asistir una semana a un balneario de Crimea. El curso lo daba un profesor llegado de Moscú del Instituto para combatir los desvíos de la Literatura y el Arte ruso. María pudo escuchar infinidad de historias que le parecían aburridas pero al final obtuvo una conclusión: “la base económica determina la superestructura de una sociedad. Y su ideología es quien manda en su época” –y repetiría aquello a quien quisiera oírle. Ante lo cual, al ver el territorio dominado por el contrabando, María concluyo que la forma de pensar de su gente era de una ciudad sin ley. Pero ¿Cómo le diría a su amado marido que debían marcharse?

Grigori era un destacado comerciante de la zona, tenia buena relaciones con la mafia local, y sabia pagar puntualmente su protección, pero su posición era cada vez más difícil. El fin de la utopía socialista le había llevado a demasiados cambios y por ello acepto que la ley –aunque  aun pervivían las leyes socialistas, que seguir sin ellas era demasiado difícil. Antes –en la época de la URSS, el jefe del partido informaba lo que quería Moscú y todos se alegraban de la Patria Socialista, pero ahora la fuerza del coloso Chino hacia que la ruta de los contrabandistas creciera y con ello los pleitos se resolvieran en el rigor del asesinato. Su mujer, su adorada María le había hablado por primera vez de España hacia tres años y en su despacho tenia una fotografía de Barcelona. Desde que decidieran marchar les había sido imposible vender aquello y esa noche por fin tendría la entrevista con I. Sajastan, un repudiado cabeza negra de la mafia que suponía seria sensible a un acuerdo de gestión de sus propiedades. “¡Era imposible vender!” –pensaba Grigori. La Nomenklatura se apoderaba de todo, pero mantenía aun en esta zona la ficción de que la propiedad no debía ser traspasada de uno a otro, solo aceptaban un alquiler, con ello las grandes fortunas del contrabando encontraban propiedades a precios ridículos. La reunión era a las siete, por ello abandono su reflexión y se vistió para ver a Sajastan. Llego al Ayuntamiento cerca de la hora convenida, el frio siberiano marcaba veinte bajo cero. Le hicieron pasar a un salón donde los tres retratos de Marx, Lenin, Stalin le miraban como focas de un circo de aquellos que actúan en las zonas cálidas de Rusia. Solo una mesa y dos sillas. En aquella inmensidad, de salón estilo estalinista, se veía ¡tan pequeño! Se abrió la puerta y un hombre con cara de oso pudo saludarle desde el fondo –a casi ¡veinte metros suyo! Se dirigió hasta la mesa y le indico se aproximara. Como se hacia en estas tierras, se dieron un abrazo y tres besos rubricaron el comienzo de la negociación. Al sentarse Sajastan, pudo observar sus ojos quebrados de vodka y dijo:

_Grigori Stepanov tengo en mis manos el informe del profesor venido de Moscú sobre su mujer. María Ristock ha obtenido un diez de promedio y ha participado con un trabajo sobre  la base económica  y como su influencia actúa en nuestra sociedad; y,  le extendió un pergamino. Y por ello –continuo, hemos aceptado que Ud. y su mujer se trasladen a Barcelona una temporada para aprender nuevas técnicas. El Partido ha aceptado –dirá Sajastan- ceder a mi nombre la gestión de sus propiedades por la que pagare un alquiler de mutuo acuerdo. Como Ud. sabe no se puede ni vender ni comprar su titularidad al ser un estado socialista y estar abolida la propiedad privada. En su caso –continuo, la excepción viene desde hace 50 años cuando su padre participo en la guerra y ayudo a socializar esta región. Si está de acuerdo firme aquí. Grigori con una letra ordenada y firme dio tres trazos redondos y puso un punto debajo de la V de Stepanov; luego I. Sajastan le dio una copia del original con un sello inmenso que ponía PCUS; lo siguiente fue con sus manos huesudas y recias, abrir el cajón y sacar una botella de vodka y dos vasos. Se lo bebieron y Sajastan pregunto:

_ ¿Piensa regresar de Barcelona? Grigori midió su respuesta y dijo: “todos los veranos, el medico me ha recomendado pasar los inviernos allí que son mas suaves”

_El lunes haremos el traspaso, le visitara un señor, de nombre Mijostan que se ocupara de todo –dijo Sajastan. Grigori dio el abrazo y los tres besos de rigor. Al salir por un largo pasillo que le llevaba a la puerta del Ayuntamiento, seis ojos le escrutaban desde un lateral. Las imágenes de Marx, Lenin y Stalin se despedían, pudo avanzar hasta entrar en aquella noche gélida que bañaba la calle de nieve y viento, luego su corazón se disparo.

Nota

Grigori Stepanov firmaba con un punto debajo de la V cuando sus documentos eran forzados por la mafia local. Su amada Maria Ristock se marcho a Barcelona dos días después de que le alquilaran sus propiedades. Al dejar su tierra dijo: До свидания!*

*¡Hasta luego!

 

Yo el rey: El destierro de Alfonso XIII

By Juan re-crivello                    Imagen Jim Nutt

“Esa mañana del 14 de abril, me desperté con un cierto presentimiento, luego de desayunarme y leer los periódicos mantuve una reunión con mis asesores, la pregunta que les hice fue directa: “¿tenía aún la confianza del pueblo?” La respuesta me impulsó a marcharme sin más. Di orden de preparar las maletas y de establecer una entrega ordenada del poder. Todo se había torcido a partir del día que acepte la dictadura de Primo. Pensaba, que quizás, el orden y el progreso serian posible con un cambio de régimen. La crisis de los partidos que habían sustentado la Monarquía cada vez dejaba menos margen al rol de este monarca.

La Corona había servido a España y el postrero gobierno de Dámaso Berenguer (3) con el objetivo de regresar a la democracia, pero había fracasado. El paso de los años, me llevaba a presenciar una radicalización mayor de la sociedad, y de ser hijo del poder absoluto, mi reinado se había transformado en el poder del débil. Cada vez los líderes de la oposición mascaban con inquina la idea que este rey, había prohijado la dictadura (4) y era incapaz de establecer una relación diferente con su pueblo.

Era el momento, en lo más profundo de mis intereses, de reconocer a España como única señora de sus destinos (4) y dejar a un lado mis prerrogativas suspendiendo el poder real. Debía aceptar que era tarde para el regreso a un poder constitucional, e inútil enfrentarse a un presente que ya no consentía el arbitraje real. Pero la sociedad que surgirá en el futuro, presiento que estará preñada de impaciencia y radicalismo.

El viento en la cubierta, me golpeaba en la cara –era la madrugada del 15. Las olas –como inútil presagio- se abrían a ambos lados de la nave en la que me marchaba. Acababa un día gris y terco. Al elevar mi cabeza, la bandera republicana se movía en la parte alta del refugio del capitán. Presentía que las humillaciones futuras serian bastante siniestras, de aquellos que no aceptaban mi renuncia, como mi falta de ambición para estar dispuesto a ser rey de una parte del país. En mi fuero interno, esta música de fondo -que intuía, este murmullo de edificio roto y extraño, me recordaba aquello que los republicanos intentarían construir. ¿Mi marcha permitirá ver la continuidad de lo que se había hundido? Tras el ruido del triunfo y las esperanzas, era uno de los pocos que mascaba un presentimiento: la apertura de un espacio impredecible y sangriento, del cual esperaba no sentirme obligado a asistir” (5).

NoTas:

El rey pregunta a Hamlet

-por el destino de Polonio- ESCENA III Salón del palacio

El Rey.-Y bien, Hamlet, ¿en dónde está Polonio?

Hamlet. Ha ido a cenar.

El rey. ¿a cenar? ¿Adonde?

Hamlet. No adonde pueda comer, sino adonde es comido, entre una numerosa congregación de gusanos. El gusano es el monarca supremo de todos los comedores. Nosotros engordamos a los demás animales para engordarnos, y engordamos a nuestra vez para el gusanillo, que nos come finalmente. El rey gordo y el mendigo flaco son dos platos diferentes, pero los dos se sirven a una misma mesa. En esto termina todo.

El rey. ¡Ah!

Hamlet Tal vez un hombre puede pescar con el mismo gusano que ha comido a un rey y comerse después el pez que se alimentó de aquel gusano.

El rey. ¿Y qué quieres decir con eso?

Hamlet. Nada más manifestar como un rey puede pasar progresivamente a las tripas de un mendigo. (Hamlet William Shakespeare)

(1)Juan Carlos I (baptized as Juan Carlos Alfonso Víctor María de Borbón y Borbón-Dos Sicilias; born in Rome, 5 January 1938) is the reigning King of Spain.[3] On 22 November 1975, two days after the death of dictator Francisco Franco, Juan Carlos was designated King according to the law of succession promulgated by Franco. The Spanish throne had been vacant for twenty-two years (1947 restoration) in 1969 when Franco named Juan Carlos as the next ruler of Spain.[4] The Spanish Constitution of 1978, voted in referendum, acknowledges him expressly as King of Spain. The Spanish Constitution, Title II: the Crown, Article 56, Subsection 1, affirms the role of the Spanish monarch as the personification and embodiment of the Spanish nation, a symbol of Spain’s enduring unity and permanence; and as such, the monarch is the head-of-state and commander-in-chief of the Spanish Armed Forces in a system known in Spanish as “monarquía parlamentaria” (parliamentary monarchy).[5][6] Fuente Wikipedia

(2)Alfonso de Borbón

(4)Y Aznar en los días finales. Ver un resumen de historia siglo XX en el material adjunto.

(5) Existe división de opiniones entre los historiadores respecto a que Alfonso XIII impulso esta salida o no. Al respecto Tusell afirma que no existe información disponible sobre la aceptación por parte del rey del golpe de Primo de Rivera, pero Luca de Tena, Blasco Ibáñez afirman lo contrario.

(5)Carta del rey Alfonso XIII al país publicada el 17 de Abril de 1931 en el periódico ABC.

(6)Discurso de despedida de Alfonso XIII: “Soy el Rey de todos los españoles y también un español. Hallaría medios sobrados para mantener mis regias prerrogativas, en eficaz forcejeo con quienes las combaten. Pero resueltamente quiero apartarme de cuanto sea lanzar un compatriota contra otro en fratricida guerra civil”.

(6)Alfonso Pío (1907/1938), renuncia al trono en 1933, Jaime Leopoldo (1908/1975), renuncia al trono en 1933, Juan(1913/93) renuncia a ser rey el 14 de mayo de 1977.

Breves:

“Discurso de Alfonso XIII el 1 de enero de 1902, jura el trono con 16 años el 17 de mayo.

«En este año me encargaré de las riendas del Estado, acto de suma trascendencia tal y como están las cosas, porque de mí depende si ha de quedar en España la Monarquía Borbónica o la República. Porque yo me encuentro el país quebrantado por nuestras pasadas guerras, que anhela por un alguien que la saque de esa situación; la reforma social a favor de las clases necesitadas; el Ejército con una organización atrasada a los adelantos modernos; la Marina sin barcos; la bandera ultrajada [subrayado en el original]; los gobernadores y alcaldes que no cumplen las leyes, etcétera… En fin, todos los servicios desorganizados y mal atendidos. Yo puedo ser un Rey que se llene de gloria regenerando la Patria, cuyo nombre pase a la Historia como recuerdo imperecedero de su reinado, pero también puedo ser un Rey que no gobierne, que sea gobernado por sus ministros y, por fin, puesto en la frontera”.http://personales.ya.com/fororeal/alfonso13.htm

“Las obras clásicas de M. Fernández Almagro, Gabriel Maura, Ch. Petrie, Valloton, etc., ofrecen imágenes contrastadas y no siempre condescendientes con el rey. En torno al centenario han sido puestas en el mercado algunas visiones más o nuevos intentos biográficos de procedencia académica, entre los que hay que destacar especialmente los de Carlos Seco Serrano (dos nuevos textos), Javier Tusell y Genoveva G. Queipo de Llano, abundante artículos de revista en el ámbito académico o en el de la buena divulgación – La Aventura de la Historia o Clio -, sagaces y mordaces comentarios periodísticos, como el de Haro Tecglen en El País, los de Juan Balansó y otros muchos más o menos benévolos, sin duda, sin descartar tampoco la presencia en estos terrenos de algunos periodistas más que han tratado el tema en extenso – Rafael Borrás, Miguel Platón – y un publicista tan prolífico y permanente como Ricardo de La Cierva”. http://hispanianova.rediris.es/debates/Alfonso%20XIII.htm

(2) “Tras la dimisión de Primo de Rivera, Alfonso XIII nombró jefe de Gobierno al general Berenguer. Se iniciaba así un período conocido humorísticamente como la “Dictablanda”, en el que se intentó infructuosamente volver a la situación previa a 1923.Los partidos tradicionales, liberales y conservadores, eran incapaces de articular un sistema de partidos aceptable por la sociedad española. Además, sólo gentes muy desprestigiadas con Romanones o De La Cierva, se avinieron a colaborar con Berenguer. La lenta vuelta a las libertades constitucionales, fue aprovechada por una oposición que cada vez conseguía más apoyo. En agosto de 1930 republicanos, socialistas y otros grupos de oposición firmaron el denominado Pacto de San Sebastián, por el que se comprometían a derrocar la monarquía e instaurar un régimen democrático. Para coordinar la labor de oposición crearon un Comité Revolucionario presidido por Niceto Alcalá Zamora, republicano bastante conservador. Alfonso XIII se vio cada vez más aislado. Muchos militares empiezan a ver con buenos ojos la posibilidad republicana. Incluso la CNT apoyo a la conspiración para traer la República. El 15 de diciembre de 1930, fracasó una sublevación militar republicana en Jaca. Sus líderes, Galán y García Hernández, fueron juzgados y ejecutados. La mayor parte del Comité Revolucionario fue detenido, en medio de un creciente descontento antimonárquico. Berenguer dimitió el 14 de febrero de 1931 dando paso a un nuevo gobierno presidido por el almirante Aznar. El nuevo gabinete convocó elecciones municipales para el 12 de abril, se trataba de ir volviendo poco a poco a la legalidad constitucional. Sin embargo, las elecciones locales se convirtieron en un plebiscito sobre la monarquía. El triunfo aplastante en las zonas urbanas de las candidaturas republicanas y socialistas precipitaron la abdicación del rey y la proclamación de la República el 14 de abril de 1931.” http://www.historiasiglo20.org/HE/12b-2.htm

 

Milton Z: Barcelona, tres de marzo de 2012

By Juan re-crivello

 

Soy el abuelo de Miltom M. He vivido durante años en la parte extraña e imbécil de Barcelona. El Raval. Las meretrices porfiaban por su trabajo, y los hombres se descolgaban desde La Rambla para intentar tener un sorbo de sexo. Pero nunca maldije aquel espacio, salvo el olor a humedad continuo y desigual. Era un barrio que tenia una vida que le mantenía en el centro de la ciudad, pero secreto y apartado del bullicio. Como todo señor me subía al metro en Liceo y trabajaba en las fábricas dela periferia de esta gran ciudad: he sido tornero, aprendiz de boxeador, cartero de sobres comerciales, y también cantante. Este último trabajo, ha sido mi particular contacto con lo salvaje. En los años cincuenta solía decir mis historias del bel canto en los cafetines que encendían la vida en el Barrio Chino. Hasta que un día desde el público una señora gruesa y simpática me dio cita en su casa. Por aquella época estaba casado y muy enamorado, pero la intriga me llevaría a golpear en aquella puerta. Era un piso del Ensanche. Al entrar una señora cubana me acompaño hasta un saloncito lleno de plantas que daba a un patio. Ese día era verano y el calor quitaba aquel estilo que nos da el tiempo seco y frio. Su dueña apareció enseguida y dijo:

_Pensé que no se atrevería a venir -dijo. En mi caso respondí  con una imaginativa estrofa “no se si es correcto ver a una señora por la mañana, pero decidí ir a un encargo y no me resistía de cumplir con su cita. Ella vestía con un traje negro entallado, zapatos oscuros, parecidas a unas botitas y en la solapa una flor roja fresca.

_Le he llamado por que me gustaría aprender a cantar esas canciones ligeras que le he escuchado. Mi marido es italiano y me gustaría sorprenderle.

_ ¿Tiene un piano? -pregunte por salir del paso.

_Si, pase –dijo ella y le seguí hasta una sala grande con un ventanal que miraba la ciudad desde una suave perspectiva. En aquel espacio de paredes blancas y suelos gravados con dibujos de  naturaleza tropical, se hallaba un piano y un sifonier de color granate.

_¿Tiene alguna partitura?. Allí –dijo señalando una silla pequeña, para agregar “me he entretenido en comprar estas en La Rambla en esa casa de música que hay en el Palacio De la Virreina”.

_ ¿El que esta, casi en la esquina de calle del Carmen? –agregue. Podía haber dicho otra cosa como: que estúpido me encuentro dando clases en una casa burguesa, pero pude oír su segunda frase: “Hace calor”, mientras se quitaba la chaqueta y dejaba ver una blusa de azules y verdes que cubría aquel cuerpo sugerente. Decidí elegir una opereta de Verdi y me puse a tocar y cantar. Luego le solicite que repitiera lo que había hecho. Una dulce voz se abrió cual surco dando sentido a mi visita. En los siguientes minutos intente disimular el arrebato en que me sentía instalado, al ver una majestuosa señora que dirigía su voz hasta los límites no descritos de la música y la personalidad. En aquella tarea, pude visitarle durante un semestre. Debería confesar que fueron espacios en los cuales mi corazón, alterado saltaba de una canción a otra mientras la entrañable señora cambiaba sus blusas de mil colores. “¡Un zafiro!”     -pensé. Tal vez la suerte me había permitido ver una joya escondida. En los últimos días, cuando presentía que su espíritu voluble y accidentado me decía que su interés por el canto decrecía sostuve una conversación que zanjo mis dudas. Aquel dialogo comenzó con un contacto accidental de su mano en la mía y una sonrisa. Ella dijo:

_Ud. es un excelente señor, digo… profesor. Ante lo cual respondí con una sonrisa. Ella agrego: “y posee unas cualidades que parecen secretas”.

_Intimas –dije, parecía corregirla cuando mi espíritu temblaba ante la incerteza de lo que vendría luego. Ella captando mi idea afirmó: “Cada noche construimos la incorrección del día siguiente”

_ ¿Ud. Cree? –pregunte.

_Para contenernos –dijo, es necesario rezar a dios y practicar la continencia. Ante tanta prevención solo respondí: “dígame  ¿es posible  sujetarse y amar?” Ella respondió con un ejemplo:

_Cuando canto y Ud. toca el piano, el arrebato me alegra el alma. Me parece que es posible escapar, es más, a veces descubrimos que nuestra soledad necesita ser domesticada. Al finalizar la frase, pude ver como sus ojos brillaban como dos frías diademas. No sabia que hacer. Si estarme, tocar una nueva opereta o marcharme. María de los Milagros dijo:

_Mañana será nuestro último día, hoy le invito. Y camino hasta una puerta unida a la pared pero que abría con una trampilla. Al entrar, la habitación y todos sus accesorios eran rojos, incluida su único mueble, una solida cama de patas estilo siglo XVI.

 

#la seducción es inexplicable, avanza sigilosa, insatisfecha, secreta#

Milton M – ¿el martes incluye la tentación?

By Juan re-crivello

Llamo a su madre, era martes, quería saber si del otro lado diría: ¡estoy bien! Y su primera reacción fue lo que intuía una respuesta anunciada, ante lo cual Milton no improviso y dijo algo así como:

_Esta mañana en Barcelona quiere llover pero no se anima. Llevamos una sequia…

_Aquí llueve todos los días –respondió su madre. Milton ya estaba roto, eran las 8 de la noche y le dolía un poco la cabeza del lunes y su fiesta de sexo, y ahora estaba ante el altar de la autocontención, por su cabeza paso como una ráfaga aquel día que estaban en misa y su madre llevaba pañuelo en la cabeza. El miraba los santos y sus proezas. A Milton le fascinaba las caras compungidas de cada mole. Su reiteración, en decir que esta vida era queso y tostada, a lo sumo un pie descalzo y saliendo del vestido de alguna virgen le daba color. “Pero ¿porque todas son vírgenes?” –fue capaz de preguntar a su madre.

_No han tenido contacto físico –respondería. Milton en aquellos años era un chaval ausente de todo, menos del contacto físico. Durante un tiempo durmió con una tía en una cama grande y aquellas noches se le hacían muy largas. Hasta recordaba el ritual, ella se quitaba la ropa, se ponía una blusa y luego un camisón, cada noche uno diferente, luego se metía en la cama y le llamaba. Milton accedía al camastro y se desataba una olla de movimientos hasta que los ronquidos de Maray G le dejaban recorrer mentalmente las aventuras de la jornada.

_ ¿Estas ahí? –dijo su madre. “Si” -respondió, “es que recordaba a la tía Maray”.

_Tu tía era una santa, visitaba la iglesia cada semana y hacia obras de caridad –dijo su madre. Milton M pudo asociar a las vestales vírgenes de sus años de niñez en misa y se parecían. De lo que dedujo que era virgen y pregunto:

_ ¿Se caso la tía?

_No, ella siempre decía que se quedaría para vestir santos –y así fue. Milton cual capricho del destino había dormido con una santa, su destino le había situado dentro del territorio donde el sexo es un elemento traidor. Digamos esta oculto, pero persiste. Inclusive su tía Maray era una mujer de muy buen ver. Vestía con colores vivos y eso si, llevaba capas que se quitaba en función del calor del ambiente. Sus piernas rosadas eran un silencio que presentían los hombres pero no se atrevían a insinuar un momento demencial en su compañía. Era una vestal, una verdadera vestal de la iglesia pero firme y sonrosada entre los vivos.

_¿Tía Maray iba al medico? –preguntó Milton M

_Claro, ¡como todo el mundo! Solía visitar al tal Fernández de la calle Pristina. Aquel señor le atendió toda la vida, era tan buen medico que… Su madre se detuvo, parecía que algo no marchaba bien y dijo: “¿tu crees que?”. “El mundo de las solteras es un enigma madre” -dijo Milton.

_Ahora que pienso –prosiguió su madre, tía Maray tuvo unos años de dolores de cabeza y le visitaba seguido al galeno, y nosotros en casa le aconsejábamos que consultara a otro y ella se resistía. Milton había descifrado un enigma, pero que conectaba con esas noches que dormían juntos, tal vez su celo íntimo se unía a ciertos excesos. Ante lo cual las vestales marianas de la iglesia se le aparecieron al instante y pudo intuir:

#hay devociones que incluyen un purgatorio de tentación#

Los amores que tuvimos y aún recordamos: R Latimer

By Juan re-crivello

Salió fuera, fue hasta un galpón allí cercano, miró dentro, dos coches antiguos y una furgoneta. Intentó abrirlos pero estaban cerrados con llave, pero en la furgoneta pudo entrar y las llaves ¡estaban allí! La puso en marcha, iba perfecta. ¡Qué gran misterio! –pensó. Al bajarse, merodeo por el almacén, recorrió los estantes y destapo algunas latas, en su interior solo había herramientas. Regreso a la casa. Vio un teléfono, ¡daba tono! Sin reflexionar marco él numero de Lita. “Hola” –dijo su voz.

_Soy G. “¿Qué haces? ¿Dónde estas?” –preguntó ella.

_En mi pueblo. ¿Quieres venir? –Dijo G. “En dos horas estaré allí” -responde ella. “¿Dime la dirección?”

_Estoy en la casa de la calle Prince –responde G, buscando su complicidad en un intento de averiguar si había estado antes allí.

_ ¡Tonto que no conozco ese sitio! –dice ella, para continuar ¿Qué tienes celos? -su pregunta mezcla ironía con cariño. G se siente pillado, su cariño por ella le dispara. Luego le da la dirección completa: “Prince 23”. Ella se solaza ante su turbación y pregunta: “¿Llevo pijama?”.

_Si –dirá G Latimer

Lita colgó el teléfono, en dos horas podría verle. ¿Cómo iría vestida? La noche que fueron al baile en Manfredi él estuvo muy cariñoso. ¿Será este mi gran amor? ¿Me hará olvidar a su padre? ¡Lástima!… cuando mejor estábamos, él me abandono. ¿Por qué el viejo insistió en igualarle con las demás? Lita era única. Guapa. Una compañera independiente pero fiel. No entendía la infidelidad de los hombres, es más, no la soportaba. “¿Qué me pongo? Algo blanco, o rosa, o rojo ¿Era mi descaro algo aceptado por él? A su padre le encantaba, pero G: ¿era igual? ¿Qué harían esta noche?”. Lita pensaba que debía mostrarse naturalmente. “¿Y la diferencia de edad?”. También con el viejo había existido, ella siempre había sostenido relaciones desiguales con los hombres. La noche  en que regresaron de Manfredi ella le había invitado a entrar, pero él se le había resistido. “¿Debía dejar que el llevase la iniciativa?”. El punto medio, esa era la tarea que le debía guiar con su amante. Pero ella era tan apasionada que le costaba dominarse. Ya se había decidido: el rojo, era el color por el que apostaba. Rojo y verde. Verde en sus ojos y la sonrisa diáfana, suave, blanca, cómplice.

Fragmento de mi próxima novela “R. Latimer”, pág 81

Los amores que tuvimos y aún recordamos: R Vulcanico –y dos

By Juan re-crivello

Todos vimos que R Vulcanico llevaba sangre en el pelo. Nadie se atrevió a preguntarle. Pero entro en la cafetería antes de las diez y pidió un café y dos croissants. Conto las monedas y puso casi 3 Euros en la mesa. En Barcelona hacia frio, casi en febrero cuando los carnavales hacen agua y la gente se ha empotrado litros de cerveza para amortiguar el alma. La charla con la camarera fue del siguiente palo:

_Llevas sangre en la cabeza –dijo ella. Una rubia aterciopelada y llena de confites en las uñas.

_Es reciente –dijo él.

_Te podrías lavar en la parte trasera

_ ¿Para que?

_Para recuperar el día. ¿Cómo te ocurrió?

_Estaba esperando el tren y un tipo se dio de frente contra mí. Cuando le pude despegar de aquel espacio del suelo, donde estábamos caídos, me conto una historia venal: “dijo que amaba a una mujer y de tanto seguir sus pasos se encontró con una mentira. De ello su corazón fue más allá de lo permitido y le mato allí mismito. En una casa de un barrio marginal de Barcelona, dejando su cuerpo inerte y abandonado para salir corriendo hacia ninguna parte hasta que se topo conmigo”. Yo le pregunte:

_ ¿Cuantos años hace que vivía con ella?

_Mas de veinte –dijo el tipo. “¡Pero como se puede matar a alguien que ama si sientes que ella esta a tu lado!” -exclamé inflamado

_Como Althusser(1) -dijo

_ ¿Cómo quien? –pregunte

_Pues igual que aquel tipo que era marxista y vivía en Francia. Ante lo cual, pude decir: “Debería Ud. regresar a su casa y entregarse a la policía”. Del interior de su maletín saco un móvil y marco el 091. A los segundos un coche de policía se lo llevaba. Y yo me vine a desayunar –concluyo con su relato. La camarera le pregunto:

_Y ¿ese Althusser hizo lo mismo? “Por lo visto si” –respondió R Vulcanico.

_El mundo esta loco –de amores, de estupideces y de rabia –dijo la camarera, para agregar “venga conmigo, le lavare el cabello. En la barra, quedo abandonado el libro de L Althusser: “Per Marx”, que R Vulcanico acababa de pedir prestado en la biblioteca con fecha de 1969.

Notas

Dirá Althusser: En el teatro clásico todo parecía simple: la temporalidad del héroe era la única temporalidad, todo lo restante le estaba subordinado, sus adversarios mismos eran su medida […] vivían su propio tiempo, su propio ritmo, estaban en su dependencia. El adversario era su adversario: en el conflicto, le pertenecía tanto como se pertenecía a si mismo, era su doble, su reflejo, su contrario, su noche, su tentación, su propia inconsciencia vuelta sobre si misma. […] Por ello el contenido del conflicto se identificaba con la consciencia en si del propio héroe. Pág. 126 Per leer El Capital, L. Althusser. Traducción del catalán por juan Re- crivello.

Notas Info

(1) En 1980 estranguló a su mujer Hélène, bastante mayor que él y compañera de ideas. Fue internado en un hospital psiquiátrico, adonde acudió un juez para instruir la causa por homicidio. Althusser fue procesado, pero el mismo día el juez archivó las diligencias, siguiendo los dictámenes de tres expertos que señalaron que Althusser había cometido el asesinato en un acto de locura. La derecha francesa, por su parte, acusó a la izquierda de mediar para que Althusser no ingresara en prisión. Murió el 23 de octubre de 1990, aquejado de una insuficiencia cardíaca. En sus peores momentos fue visitado asiduamente por Michel Foucault y Jacques Derrida.

Su autobiografía, El porvenir es largo (L’avenir dure longtemps), publicada en 1992, puso en claro su desgarrada posición vital. En 2011 se han publicado las Cartas a Elena, que ponen a la luz la compleja relación con su mujer. Fuente Wickipedia

(2) Luis Althusser textos

(3)Cartas a Helena