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by j re crivello

El recuerdo vaga por cada calle de Belgrano. Anoche soñé que caminaba por una larga explanada semidesértica hasta llegar a un final inexplicable. Los desiertos son vanos y no se merecen el contacto humano por ello están allí ocupando un espacio de la vida de las hormiguitas humanas. Mother (…y Ud. tiene o tuvo una madre) es un espacio de nuestras vidas al que asomamos con cautela. En mi caso Mother, la Sra. L, se pasó años apegada a una finca particular, una larga pelea con mi padre, luego decidió cumplir su sueño: enamorarse de un señor que atrapara sus sueños y sus miedos y compartiera con ella sola una burbuja. Los años pasaron implacables, y ella trabajó incesante y escribió cientos de cartas a su hijo lejano o luego hablo por teléfono cada domingo para decir que la vida era una dificultad y que amar era un vacío que solo llenaba su padre o su marido segundo. A veces me pregunto, ¿representará  ese castillo la banalidad del amor maternal, o en otras vidas las madres nos aman y les amamos?

Preguntas pueriles, no alteran el ruido del alma.

No la alteran.

Si le parece estimado lector, ponga en comentarios el nombre de su madre, como en todo juego, tal vez se altere el recuerdo.

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