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Barcelona / j re crivello

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escritores Indies

Growing -y cuatro

Cada sábado vendrán unas nuevas aventuras de Growing, las de j rick y su amigo Grow  A disfrutarlas -j ré-.

–Déjame otra llave. “¿Para dónde?” –pregunto mi amigo.
–Para el Balaguer -respondí. “¡Ni hablar! En ese museo el problemilla es muy grande”. Mi amigo se resistía a dejarme entrar en otro de los museos de la ciudad. Pero la agenda que me había dado Papa Xico me llevaba en esa dirección e insistí en visitar el edificio. Svetla había trabajado en su interior y había sido su guía antes de desaparecer.
–Sea quien sea debo visitar la cúpula –insistí. Allí puede estar una explicación de la muerte de la rusa. La cúpula estaba montada sobre un edificio construido en cruz con unos jardincillos alrededor y que recordaba en a la Casa Blanca en pequeño.
– ¡En la cúpula! Allí aún menos –mi amigo puso una cara grave y alterada –y prosiguió. ¿No te has dado cuenta al pasar por delante, cuando vas a la estación de tren, que dejamos la luz encendida toda la noche?
–Ahora que lo dices ¡lo he observado!, pero no pensaba a cuento de que venía.
–Las dos veces que intentamos dejar la cúpula a oscuras, a… nuestro problemilla, quien imaginamos vive dentro, nos fundió toda la instalación eléctrica.
– Pero… ¿qué es lo que hay? –pregunté mirándole con cierta desconfianza. “No sé ni me importa –respondió, pero… con tenerle bajo llave es más que suficiente”. Su respuesta me intrigaría aún más como para insistir:
– ¿Alguien le ha visitado en estos años? Con ello suponía que esa cosa tenía vida, el sin inmutarse dijo:

–Es probable que solo la rusa se atreviera a entrar. Mi amigo dudaba de tal osadía, pero tampoco fue capaz de mencionar ningún otro que se hubiera animado a abrir la puerta y echar una mirada dentro. Insistí en mi argumentación:
–En la pequeña agenda que me dio Papa Xico hay unos días anotados y los sitios que ella visitó en su momento.
– ¿Y la Cúpula aparece? –pregunto mi amigo. Abrí la agenda y mire con tranquilidad hasta descubrir tres fechas y una C-t-e. Me volví hasta él y pregunte, que podría significar aquella abreviatura. Él sonrió y dijo: “El Comandante”. No pudiendo escapar de aquella cita, al final explico que la Cúpula, es tal vez un sitio en la cual hay un militar encerrado y dominado por la rabia, la ira. Tal vez le vieron la rusa y algún otro. Le describen como alto, rubio de cara fina y ojos azules. En verano se pasea en camisa y en su brazo derecho dicen que tiene un tatuaje que pone –pulgarcito mío-. Tal vez es un recuerdo de alguna amada, o simplemente una boutade -concluiría.
– ¡Déjame las llaves!
– ¿Y si no regresas? –pregunto mi amigo.
–Te quedas sin llaves.

Era jueves y había quedado con Grow en la estación. Serían las diez. Aun hacía calor, se presentó con su vulgar abrigo de tela marrón y su botella de Letona en el bolsillo derecho. Le salude. Pedimos algo y dos vasos vacíos. Le pregunte, al mirar la botella:
– ¿Qué lleva dentro? “Hoy la he rellenado con leche y menta”. No pude menos que disimular mi cara de repugnancia. Pero sirvió en nuestros dos vasos y al probarla su sabor dulce traspaso mi tráquea que ardería suave. Al llegar al estómago sentí un recorrido áspero y gandul. Encima de la mesa estaba la carpeta que había recuperado debajo del piano del Museo Romántico. Grow fue pasando sus hojas, observé como miraba un folio detrás del otro. Eran nueve; 8 en ruso y una en español. Le vi emocionarse, un punto triste. Imaginaba una dulzura antigua, que volvía a crecer en su interior, hasta decirle que ella dormía en aquellas vainas de garabatos redondos y cursis. Sin darme cuenta, pasaron tres vasos y mi alegría espiritual aumentaba. Al cuarto pregunte:
– ¿Dónde la conociste? En Moscú –respondió.
– Claro, pensé, donde si no. “Fue a finales del 44” –continuo explicando. Se iba a casar y en dos días cambiaron de opinión y se vinieron a España. “Un contacto con el gobierno de Franco nos permitió salir. Ella vino en el mismo avión militar, pero sin permiso. En esa época las fronteras se abrían con dinero”.
– ¿Tú piensas que su muerte se debe a una cuenta pendiente? Esto de preguntar para investigar ¡me salía fatal! Cada vez que lo intentaba sentía que entraba en barrena.
–Tal vez le asesino su ex –pareja. “¿Después de tantos años?” –dije. Al ver mi cara de no correspondencia con sus reflexiones.
– ¿Por qué no? Eran una familia de mucho capital –dijo Él. Me causo gracia la respuesta, tan… demodé.
– ¿Tu matarías a alguien que se marchara con otro? – pregunté. Grow movió sus ojos de izquierda a derecha, bebió su cuarto vaso y dijo:
–No más bien le mataría a él. Creo que la humillación, el sentirte que eres abandonado, da mucha rabia y el deseo de venganza aumenta con el tiempo. Deduje, que por sus respuestas parecía un experto. El cuarto vaso de menta y Letona me habían aflojado, partiendo de su frase, argumente:
–Pero para matar, es necesario encontrar a la amada, desplazarse, y elegir la manera. ¿Tú recuerdas lo que dijo la policía en su momento?
–Dijeron que fue con una hoja de corte, de las de podar.
– ¿Y eso donde se compra? Mi cabeza desvariaba, esa bebida caldosa y dulzona me azuzaba la imaginación. La rusa se me aparecía tan guapa y atrevida que era insostenible no verla envuelta en sangre y llena de barro en el costado de la carretera. ¿Porque la imaginaba en el barro? ¿Qué asesinato no cumplía estas condiciones? Fuerte lluvia, cuatro tipos, un camino y un testigo de calva pronunciada y muy conocido en la zona. Pero… ¡Papa Xico debía saber más de esto! –razoné con firmeza. Aunque, de mis nauseas regresara al discurso que Grow describía fijamente:
–En esa zona, hace años había mucha agricultura en cualquier sitio. “¡Coño, podría haber sido un pagés!” -exclamé. Intente no reír. Mi actitud zafia le previno y se encerró. Tal vez por ello pregunto:
– Y… tú Rick, ¿no tienes un viejo amor?
– ¡Carajo! -exclamé. Al instante fui capaz de recordar una frase de Borges, “hablar puede aliviar los dolores del alma”. Pero estaba tan entumecido que no salía de allí dentro, me había convertido en un hielo seco y duro. O, un gran silencio del que no lograba escapar. ¡Sin más! –dije, para explicar de corrido, como quien está respondiendo sofocado a corazón abierto:

“Sin sentido ni alivio, he sido testigo del sujeto del amor, quien, luego ha desvariado en otra ruta y uno se ha quedado solo y pobre”. Respire unos segundos y agregue antes de des-fondarme: ¡Era genial! y guapa. Se llamaba Aida. El grito por fin escapo de mi celda. Pude ver una sonrisa benévola de su parte, luego extrajo de su bolsillo un billete de 10 Euros, lo estiro, dejándole en la mesa. Luego abrió la carpeta de su amada y con un lápiz subrayo una frase:

давай -знакомиться давай познакомимся
Y sobrescribió encima ¡conozcámonos!, luego me la dejo en la mesa, poniéndose de pie, mientras me abandonaba rodeado del papel y su ruso atrabiliario
–Nos vemos dentro de 15 días. “Si” – respondí.

Decidí ir al Museo Balaguer cerca de las 12 de la noche. No había otro sistema que saltar la verja que rodea al recinto. Luego un jardín del 1900, con ciertos caminos y una hiedra que se estira desde el suelo y rodea aquella sandalia de cultura. En la cúpula, la luz brillante y enceguecedora se escapaba saltando en los tejados. Un grupo de gatos dormían cerca del calor que salía de los ventanales de la cúpula. Sentía un poco de aprensión, no sabía que me encontraría allí. Entre por la puerta principal, en este caso no había otra manera. Aquello me permitió llegar a la sala de entrada. Un fuerte olor a libros antiguos invadía el recinto. Debía subir por una escalera a la derecha y abrir una puerta que daba a la cúpula. Al llegar me detuve, parecía que del otro lado no había ningún ruido. En las historias de fantasmas estos laten en la oscuridad y no aparecen más que como una molestia. Su presencia, les remite en la atmosfera de miedo del dueño de la casa o palacio. Me había leído algo en internet hace unos días y hablaba de los fantasmas de museo como seres que se presentaban y eran visibles de la cintura para arriba. La historia de mi amigo y el Comandante ¿sería real? Deduje, que no pasaría nada. Con tanta iluminación le habrían cegado. Al entrar pude ver como la estancia era un espacio redondo, que se elevaba hasta abombarse; los ventanales daban vuelta en derredor. Desde uno de ellos se podía observar la Universidad Tecnológica. Hasta eso me proveía de tranquilidad, ¡quién se atrevería con los estudiantes de informática de Vilanova! En un lado y sin nada más que un suelo despejado y brillante había una caja de cartón. Cerré la puerta. Nada. ¿Estaba abandonado el espacio por que le dominaba los temores de los funcionarios del Museo? De repente sentí como si se desplazara el aire a mí alrededor. Al fondo emergió una silueta encerrada en un uniforme militar. Nunca antes había podio contemplar la ira. Altiva, elocuente y aterrada me mostraba su raza.

Notas:

давай знакомиться давай познакомимся – conozcámonos

Drácula (los lectores y los escritores)

by j re crivello

 

“El profesor le interrumpió con una pregunta.

_ ¿Cómo?

_Haciendo que ocurrieran esas cosas, como con las moscas: él las enviaba a mi habitación cuando brillaba el sol. Moscas grandes y gordas, con acero y zafiros en las alas; y grandes mariposas nocturnas con calaveras y huesos cruzados en el lomo”. Pág. 349 drácula Bran Stocker

Podríamos considerar que el texto que nos precede es un sueño, pero aparece en un libro. En estos días me da vuelta en la cabeza la frase de una escritora conocida: “hay más escritores que lectores” Y siento cierto rechazo ante esta afirmación, puesto que la fantasía es un árbol difícil de capturar y lleno de trampas. Este árbol de la vida atestigua insólitos paisajes, diálogos raros, o profundos, o inexistentes escenarios que cada lector atrapa y con el vuelve a disparar su vida. Alguno se pregunta, ¿si no existieran los creadores de estos paisajes donde residiríamos?

De ser unos inútiles monos que acampábamos encima del árbol en la vieja África, perplejos por la comida, la lucha tribal y el sexo en la prole, decidimos bajar y caminar. Al raso, cada vez un poquito más hasta ocupar un planeta. ¿Que nos atrajo en esos pasos más alejados del refugio?

La fascinante fantasía del que ocurrirá si me alejo y renuevo mi energía dos pasos más allá. Pues los escritores somos esa especie. En decadencia, solitarios, raros y amantes del detalle. Monos humanos que la cultura le rodea e impulsa hacia… la fantasía.

Por ello, opino que hay más lectores que escritores. Algunos van, se alejan y otros siguen esas infernales pistas del Mas Allá.

 

Estimado lector, si le apetece deme su opinión en https://www.facebook.com/recrivello.juan

Carta a mis amigos escritores y lectores

¿A alguien se le ocurriría entrar en una librería, coger del estante el último bestseller y llevárselo bajo el brazo? No, es un “delito”…llevárselo en digital, también. (De un escritor conocido)

Hemos iniciado una campaña hace unos días y el resultado es escaso. La apoyan casi 50 escritores con 100.000 seguidores en las diferentes redes sociales. A veces me pregunto ¿qué es lo que influye en los comportamientos de nuestros lectores que impide que respeten los derechos de autor?

La primera conclusión es que los escritores no vemos este problema como algo real, como algo que afecte nuestras vidas. Y aceptamos trabajar y producir contenidos por precios exiguos y con páginas Web que roban nuestro material y lo publican obteniendo millones de visitas.

Y cuando se trata de obtener miles de firmas para frenar el robo, los escritores no somos capaces de transmitir esta necesidad a nuestros lectores.

Y luego realizamos grandes cadenas de discursos en las redes para polemizar si aquello está bien o la campaña es muy directa (no sea que se ofenda alguien)

Pues bien, parece que están ganando la partida quienes por sus actitudes pasivas consideran que es mejor mantener el actual estado de cosas. ¿Así será?

Y…

La cultura se hundirá en la mediocridad (pues sus creadores se dedicaran a fabricar zapatos o beber té) y la vitalidad de nuestra sociedad se irá apagando y la creación será reemplazada por la capacidad de creación de autores de países vecinos que si respetan los derechos de autor y aplauden la cultura.

La campaña será cerrada el próximo viernes. Gracias a todos

J re crivello

Aún estamos a tiempo de influir.

#‎NotfunnyGooglecontenidospirateadosen https://www.change.org/p/google-solicitamos-la-retirada-de-las-p%C3%A1ginas-y-o-links-que-permiten-la-descarga-gratis-de-nuestros-libros-sin-nuestra-autorizaci%C3%B3n

 

Hijos de Atenea (nuevo libro de Mercedes Pinto M.)

“Después de reflexionar durante tiempo y valorar todas las posibilidades teniendo en cuenta el momento editorial actual, me decidí por autopublicar mi última novela. Tenía con ella un pequeño compromiso, pero hablé con mi editora y comprendió mi decisión. Sé que publicar sola y en digital tiene muchas desventajas, no soy tan ingenua, entre ellas que la edición en papel queda muy lejos, pero aun así pienso que es una decisión acertada. Ha sido más de un año de trabajo, los dos últimos meses una locura debido a las correcciones, portada, sinopsis, book tráiler… Pero ya está en Amazon disponible para los lectores”. Mercedes Pinto

HIJOS DE ATENEA, el primer bosquimano que aprendió a leer y a escribir.

«Me gustó aquel juego, me producía una inexplicable satisfacción comprobar mi propio progreso. Memoricé el abecedario en unas horas, tengo una memoria excelente, y a partir de ahí todo fue divertimento: Papalú señalaba un objeto, luego lo pronunciaba y después yo escribía en la tierra. Imitaba cada una de sus enseñanzas con entusiasmo, y él era feliz, sabía que en la sabana se estaba produciendo un milagro y que algún día daría su fruto. Estaba tan orgulloso de su alumno como de sí mismo».

NOVEDAD EN AMAZON myBook.to/hijosdeatenea

María José Moreno, escritora

 

 

El mercado editorial está destrozado, los creadores se agrupan por familias o deambulan en soledad. Aunque en su momento estos mini reportajes fueron parte de un boom llamado Indie, he preferido que el tiempo muestre a sus reales protagonistas y también he decidido agregar a otros escritores que he tenido el placer de conocer en estos últimos dos años. Mi oficio de escritor me acerca y aleja a veces de alguno de ellos, pero un creador es un ser esforzado y dotado de cultura en busca de su lector.  

J. Re-Crivello

Con vosotros…

Ciudad: Córdoba. España

1)   ¿Cuántas veces pública al año?

Hasta ahora he publicado 1 obra por año desde el 2011 espero no romper la tradición este en el 2014.

2) ¿Utiliza las redes como elemento de relación con el lector?

Hasta hace muy poco solo usaba las redes. Desde que publiqué en papel he tenido ocasión de entrar en contacto personal con los lectores

¿Qué le aporta este contacto?

Yo me inicié en las redes sociales como autora autopublicada por lo que para mí constituyen un medio extraordinario para entrar en contacto con los lectores. La retroalimentación entre lector y escritor es extraordinaria en las redes.  Aún tienen la última palabra de la novela en su retina cuando ya te están comunicando las impresiones que les ha causado la novela. El contacto es fluído, directo, dsin intermediarios y eso aporta frescura. Yo aprendo mucho con ellos.

3) Si tuviera que mencionar que le une a los demás escritores Hispanic Indies con una frase corta…

Hace un tiempo a esta misma pregunta dije “uno para todos y todos para uno”, añoro aquellos momentos.

4) ¿Cómo definiría su obra literaria:

Mi obra literaria es muy variada. Desde la novela intimista al thriller psicológico pasando por la novela de humor. En todos los estilos me he sentido muy a gusto escribiendo.

La Caricia de Tánatos es un thriller psicológico. La primera novela que escribí y la última que he publicado. En ella quería plasmar el MAL en alguno de sus aspectos particulares, en este caso a través del maltrato psicológico. En esta novela los protagonistas tanto principales como secundarios son de gran fuerza y con algo común, un pasado desestabilizador. La protagonista es Mercedes, psicóloga, marcada por su infancia y por hechos que le suceden en su vida. Enfrente su antagonista Marcos, un psicópata. Lleva una vida tranquila hasta que todo su mundo se le pone boca abajo y se ve arrastrada hasta esa tela de araña que es la maldad.

Bajo los Tilos es la segunda novela que escribí y la que más éxito ha tenido. Después de ser número uno de Amazon y más de 13.000 descargas ha salido publicada en papel bajo el sello Vergara de ediciones B. Es una novela intimista donde los personajes están al servicio de sus sentimientos. Todo parte de una desafortunada muerte, la de Elena, cuando viajaba en avión a Nueva York y nadie de su familia sabía que había emprendido dicho viaje. A partir de ahí, su hija María, embarazada, comienza a bucear en el pasado de su madre hasta dar con el por qué del viaje y llega a conocer el secreto que tan celosamente su madre había guardado.

Vida y milagros de un ex es la tercera que escribí y la primera que publiqué. Es una novela corta de humor protagonizada por una persona excepcional, Baldomero. Baldomero es gafe y todo le sale mal. Su vida está marcada por la partícula ex: ex marido, ex amante, ex cocainómano, ex vendedor…, a lo largo de una jornada le acompañamos en su nuevo trabajo de taxista por las calles de Sevilla. Es un personaje entrañable con el que los lectores empatizan fácilmente. Otro personaje especial es Cándida, su madre, con la que mantienes una peculiar relación.

Libros y links:

La Caricia de Tánatos:

Amazon http://viewbook.at/B00CQ1IYC2

Bajo los Tilos

Amazon: 
http://viewBook.at/B00DUYGUQQ

En todas las librerías

Vida y milagros de un ex:

Amazon:http://viewBook.at/B00DUYGUSY

Blog: www.mjmorenodiaz.com

 

 

 

 

PEQUEÑOS TERRORES de Javier Haro Herraiz

 

 Javier Haro Herraiz autor de: BLACK PSYCHO , JINGLE HELL y otros

EXTRAÑA RELACIÓN: El mundo no entiende lo nuestro, no quiere entender nuestro amor. Un amor puro y verdadero. La gente murmura a nuestras espaldas, cuando nos besamos sentados en el parque; dicen que estoy loco porque te acaricio las manos, blancas y suaves, y las aprieto entre las mías, o cepillo tus cabellos mientras miramos por la ventana de tu dormitorio antes de ir a dormir. No pueden entenderlo por la única razón de que tú estás muerta… ¿Te parece lógico, cariño?

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LA ÚLTIMA DISCUSIÓN CONYUGAL: El señor J.P., con el ceño fruncido y cara de pocos amigos, sale del calabozo donde ha pasado toda la noche tras la denuncia de uno de sus vecinos, que dio parte a la Policía de que él y su “mujercita” estaban teniendo otra de sus discusiones conyugales.

Ha prometido al Juez de Guardia no más escándalos, no más discusiones, después ha sonreído a su Señoría.

Silbando, sale del Juzgado y camina hasta su casa, silbando introduce la llave en la cerradura, abre la puerta y entra en su hogar.

―No más discusiones Ja, Ja, Ja –el señor J.P. se sienta en el cómodo sofá de su sala de estar, enciende la televisión, y mira de reojo el cadáver degollado de su querida “mujercita”―, no más discusiones conyugales.

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TENER CONTENTO A PAPÁ: Me gusta tener contento a papá, porque me compra juguetes, helados y caramelos, y yo siempre le obedezco. Como aquella vez que le ayudé a dormir al perrito que ladraba tanto, o cuando ayudo a la abuelita a bajar las maletas del coche cada vez que viene a visitarnos, o le doy un beso a mamá y rezo mis oraciones antes de irme a dormir.

Por eso, la próxima vez que mi hermanito llore y despierte a papá a media noche, dormiré al niño como dormimos al perrito que ladraba, porque así, papá estará contento y me comprará más regalos.

)))))

JUGAR EN EL JARDÍN: Siempre le gustó jugar en el jardín de la parte trasera de su vieja casa y arreglar, con su buena madre, los macizos de flores, desde las rosas a las margaritas, y desde los gladiolos a los alhelíes.

Le encantó jugar al escondite con sus amigos entre los rosales, y subirse a los árboles, para columpiarse de las ramas más altas mientras, su padre lo miraba desde abajo, sonriendo.

Si, el jardín era su lugar predilecto, por eso, cuando cometió su primer asesinato, no le fue difícil excavar una fosa en él y plantar sobre la misma otro hermoso macizo de rosas; así lo hizo también cuando cometió todos los demás asesinatos, los veinte asesinatos.

Y su querido jardín siempre estuvo bien cuidado, limpio y arreglado con sumo esmero, hasta el día en que fue condenado a morir en la horca.

Por fortuna, el Juez fue benevolente, y le permitió un último deseo: Ser colgado de la rama más alta de su árbol preferido de su amado jardín, y enterrado bajo el hermoso macizo de rosas donde jugaba  al escondite cuando era niño.

“””””

LA BUFANDA: Te dispones a salir para la calle y coges tu bufanda nueva al notar el frío que reina en el exterior; rodeas con ella tu cuello y caminas hacia la puerta.

De repente, una sensación de ahogo te obliga a detenerte y empiezas a notar como te oprime la garganta, notas la falta de aire, jadeas intentando respirar, tu piel comienza a adquirir un feo tono azulado, tus ojos amenazan con salirse de sus órbitas, y tu lengua cuelga fuera de tu boca, hinchada y amoratada mientras tus manos, antes de morir, aferran la prenda de lana y caes al suelo, al tiempo que recuerdas el llamativo slogan que te hizo comprar la bufanda: “¡¡¡Compre nuestra bufanda, con ella jamás volverá a pasar frío!!!”, y comprendes que es cierto porque: …Los muertos no tienen frío.

!!!!!

LA SEMILLA: Acababan de ofrecértela a muy buen precio en una vieja y sucia floristería del centro del pueblo. Era una extraña semilla, muy pequeña, con forma de pipa de girasol, de un precioso color azulado.

La plantaste en una maceta en cuanto llegaste a tu casa, y la regaste con agua limpia, y la alimentaste con abonos de la mejor calidad.

Aquella misma noche, de madrugada, escuchaste un ruido en tu habitación e intentaste incorporarte en tu cama sin conseguirlo. Gruesas enredaderas rodeaban  tu cuerpo, sujetándote a tu lecho mientras, tallos más finos y afilados se clavaban en tu carne, y se metían por tus oídos, tus orificios nasales, tu boca y tus ojos y desgarraban y destrozaban tu cuerpo, por dentro y por fuera.

A la mañana siguiente, cuando alguien entró en tu habitación, lo único que encontró fue tu cama destrozada, y una maceta volcada junto a la misma.

=====

UNA CHICA NORMAL: Ella, a primera vista, no parece nada especial, y así lo cree también ella, hasta el día fatídico en que, aquellos dos gamberros intentan hacerle daño.

De repente, sus bellos ojos azules empiezan a brillar como ascuas encendidas, sus manos se curvan y deforman, hasta adquirir la forma de terribles garras de alguna bestia sanguinaria, armadas con largas uñas, afiladas como cuchillos de carnicero mientras, de su boca asoman cuatro caninos de aspecto amenazador.

Chorros de sangre salpicando su destrozada blusa, mientras desgarra, destroza y despedaza los frágiles cuerpos de los dos muchachos, y bebe su sangre, y come su carne.

Un placer inmenso recorre todo su cuerpo, al ver la sangre de sus víctimas manchando sus bonitas ropas de niña normal e inocente.

Ella ha dejado de ser una chica normal.

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S.O.S.: Me llamo XXX, y estoy en grave peligro; esas cosas me rodean por doquier. Son horribles, asquerosas. Sus ojos rojos se clavan en mí fijamente, siguiéndome a todas partes.

Esta mañana, muy temprano, han comenzado a atacarme; mientras dormía han clavado sus afilados dientes en mis pantorrillas y en mis muslos, mientras subían hasta mi garganta.

Ya es tarde, si alguien llegase a leer esto, que no se preocupe en venir a ayudarme. Ellos ya habrán dado buena cuenta de mi cuerpo.

/////

SE DESLIZA: Lo sientes cerca de ti, acariciando tu cuerpo, rodeándote, cubriéndote. Notas su tacto húmedo y gelatinoso, frío. Se desliza, lentamente, por encima de tu carne, asfixiándote, quemando tu piel, absorbiendo tu carne, hasta llegar a tus huesos para machacarlos y reducirlos a polvo.

Después, se desliza lentamente, buscando otra víctima.

$$$$$

LA CURIOSIDAD MATÓ AL…: Eres curioso por naturaleza, sabes que no tendrás una oportunidad tan buena como esta para entrar en el jardín de la vieja casona abandonada y explorarlo.

El enorme cartel metálico de la entrada te advierte: “NO PASAR”, pero no haces el menor caso.

Con ágil salto, cruzas por encima de la valla.

Tus pies, una vez tocan el suelo, comienzan a hundirse. Arenas movedizas.

En poco tiempo, sólo tu cabeza asoma fuera del charco.

En un último y desesperado intento por pedir ayuda, abres la boca para gritar, pero lo único que sale de tu garganta es un débil maullido.

“”””

TIC―TAC: Sientes tu cabeza a punto de estallar por culpa del maldito reloj de pared que te bombardea, sin tregua, con su incesante tic―tac. Día tras día, noche tras noche, sin descanso.

Finalmente, un día se detiene, pero…, ¿ha sido el reloj o has sido tú?

 

Link a su blog 

Planeta Zapatero (nueva obra de Juan re crivello)

planeta zapatero

Planeta Zapatero, un diario personal del fin de los años felices (2007/10) ¡ya tiene portada! ¡Gracias a un excelente ilustrador y pintor Barcelonés! Mario Krmpotic Valenchic  estará publicado el 13 de diciembre

 

Va un fragmento:

16/2/10
“De aquel pasado estilo –los 14 años de crecimiento- y del atrevido don de mostrar no ha quedado más que pecado y miedo.
El pecado ha explotado rápido y se ha ido por las alcantarillas. Ya pocos se atreven a mostrar sus dones materiales. Sin decirlo, cada familia busca desesperada un sitio donde asentarse con seguridad y esmero.
El miedo no se ha ido. Está presente en la búsqueda del equilibrio, del presupuesto ajustado. De un espíritu por conseguir que el Euro rinda y exprese su potencial. Se esquiva lo caro y la fantasía. Se recorren multitud de comercios o grandes superficies que extreman sus ofertas.
Se ama igual, pero se hace el amor menos. Un ¿15% menos?. Y se fingen muchos orgasmos. ¡Ay! (1)”
Notas:

(1)”Y asegura que, como ya sucedió durante la crisis de los noventa, se está observando un ligero repunte de pacientes en las consultas de los sexólogos”

TNTe (en papel)

 

 

 

TNTe_Cover_for_Kindle

 

No es la mejor portada, pero la editora de portadas de Create Espace de Amazon no da más juego…

Os presento a… Olga Núñez Miret. ¿Por qué escribo?

 

OLGA

Un gran autor, fascinante bloggero, y excelente persona, Juan Recrivello, ha sido tan amable de ofrecerme un hueco en su ocupada agenda de blogs. Muchísimas gracias a ti, y por supuesto a tus lectores.

Estos días he estado pensando bastante (a pesar de no tener demasiado tiempo). Creo que en parte es lo que aquí (vivo en Inglaterra, una parte que se llama Yorkshire…Si os gustan las Brönte y especialmente Cumbres Borrascosas, pues por ahí) llaman “mid-life crisis”, la crisis de la madurez. No me apetece seguir con mi trabajo (y lo voy a dejar en unos meses), dejé el gimnasio y ahora me entreno en casa, he cambiado el color de pelo…

Por otra parte, llevo un año con esto de la auto-publicación, y como suele pasar con este tipo de aniversarios, he estado pensando.

Yo siempre he escrito. He amado la lectura desde pequeña, y nada me hacía más feliz que el que me regalasen un libro. Empecé a escribir cuando tenía 8 o 9 años y nunca lo dejé, aunque he tenido temporadas en que he escrito más que otras, dependiendo de lo que estaba haciendo. Algunas historias se las enseñé a parientes y amigas. Otras solo las leí yo. Escribía a mano, luego a máquina…

Por  cuestión de trabajo (encontrar trabajo de médico en España a principios de los 90 no era fácil y yo quería formarme como psiquiatra) vine a Inglaterra en 1992. El inglés se convirtió en mi lengua oficial, y recuerdo perfectamente un día en que paseaba por las cercanías del hospital donde trabajaba, yo sola, y me di cuenta de que estaba pensando en inglés. Unos años más tarde hice un cursillo de escritura creativa y empecé a escribir historias (cortas) en inglés. Y cuando estudié la carrera de Literatura Americana y luego hice el Doctorado sobre las películas de David Mamet, seguí leyendo, y escribiendo, aunque casi siempre en inglés.

De tanto en tanto pensé en publicar mis escritos, pero siempre entre el trabajo, los estudios, buscar casa, el gimnasio, mudarse… nunca lo exploré a fondo. Envié algunos artículos e historias aquí y allá, me publicaron algunas reseñas, pero poco más.

Escribí una novela que confiaba sería la primera de una serie juvenil e intenté buscar agente. Una me dijo que sí y luego no, y cansada de buscar exploré lo de la auto-publicación. Desde que publiqué El hombre que nunca existió (también en inglés, The Man Who Never Was), he publicado tres novelas cortas en inglés (de la serie Escaping Psychiatry que estoy traduciendo al español y las publicaré en un solo volumen), una novela juvenil (Gemela Maldad) y una novela romántica con tres finales a escoger Click Me Happy! (Feliz al primer clic!).

Me sigue encantando escribir. ¿Por qué escribo? Porque me gusta contar historias. La verdad es que es una manera de contarme historias a mí misma. Se me suelen ocurrir ideas del tipo… ¿qué pasaría si…? O se me ocurre una escena y me pongo a pensar cómo llegaron los personajes allí, quiénes son… O una situación… A veces las ideas se me ocurren y se queda la cosa ahí. Cuando mi cerebro se empeña en darle vueltas al asunto, suelo decidir que quizás valdría la pena empezar a escribir y ver qué pasa. A veces no pasa gran cosa. A veces es una historia corta, a veces algo más largo… Y a veces empiezo y, o se me acaban las ideas, u otra más urgente aparece y hay que empezar a escribir sobre eso.

Sí, escribir me sigue encantando. El problema es que si publicas un libro, ya que te has molestado en hacerlo, te gustaría que alguien lo llegara a leer. Y te informas, y te das cuenta de que hay toneladas de libros a la venta, y aunque hay muchos lectores, si no saben que tu libro existe, no van a comprarlo. Y lees sobre marketing, y promociones, y… De hecho escribí un post sobre ello. Os dejaré el enlace. Acabas harto de auto-promoción. Y las redes sociales… Conoces a gente de lo más agradable, que comparten cosas, gente que está en el mismo negocio que tú, y por supuesto, gente que te pide dinero, gente que te ofrece ‘sexo en vivo’, y gente que te pide que hagas ‘like’ aquí y allá, que compartas esto o lo otro, y gente que intenta venderte lo mismo que tú intentas venderles. Y te preguntas ¿qué tiene esto que ver con escribir? Por supuesto si alguna de las cosas que he hecho hasta ahora (videos, audios, blogs, portadas profesionales, apuntarme aquí, allá…) hubieran resultado en ventas fabulosas, no me lo plantearía, pero…la verdad es que no. Para nada.

Me gustan mis historias. Sé que por definición no soy objetiva. Pero he leído mucho y he estudiado literatura. Sé que habrá gente a la que les gustaran mis libros y gente a las que no. Una reseña de Click, en inglés, hace poco, se titula Not too bad (No está mal). Pues eso. No espero ganar nunca el Pulitzer, el Booker, o el Planeta. Más que nada, no quiero aburrir a la gente, porque no me quiero aburrir a mí misma. Si algo me aburre, lo dejo.

Así que no os daré más la lata. Os dejo enlaces al artículo que os comentaba, a mi página de web y a mi página de autora en Amazon (la información está primero en inglés y luego en español). Si tenéis curiosidad, echadles un vistazo. Y si no… Pues hay muchos escritores. Seguid leyendo. Yo seguiré escribiendo.

Muchas gracias a Juan y a todos por leerme.

Enlace al artículo:

http://olganm.wordpress.com/2013/05/21/estas-harto-de-promociones-de-libros/

Página de web:

http://www.OlgaNM.com

Página de Amazon:

http://www.amazon.com/Olga-Núñez-Miret/e/B009UC58G0

 

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