Multitud de veces parece que se nos estropea, pero tal vez
no queremos escucharla. Las oportunidades rodean nuestras vidas sin cesar. Son
como brujas esquivas que cantan sin cesar diciéndonos, ven. Nuestras vidas son
senderos agrupados alrededor de las emociones, de los suaves equilibrios, o de
duros encontronazos. Podemos adoptar papeles, roles, ser actrices o actores y
suavizar las líneas que presiden los acontecimientos. Los amigos de Instagram
son un ejemplo. Actúan cada día frente a un escenario donde suaves latigazos de
likes responden y se esfuman. ¿Es difícil mantener una vida autentica? Tal vez,
y solicitar respuestas, de cruzadas invencibles nos delatan. Los
malos cada vez son más malos, más refinados, más auténticos. Construyen
sus vidas sabiendo que la reprobación se esfumará en minutos, en días, a lo máximo
en meses.
La sociedad Líquida está volviéndose gaseosa. Ya nada sirve
para mantener la calma y la viscosidad de las relaciones. Los malos entran, los
malos salen. Es lo que vemos en los telediarios. Un hijo de un padre de la
patria en Cataluña (pero podría ser en el País del Perejil) monta una red de
estafa de ITV desde el poder. Lo descubren. Le caen 5 años. Y sale de la cárcel
con permiso a los 30 días
Los malos entran, los malos salen. A veces uno se pregunta: ¿y
si me sumo al planeta de los malos? ¿Y si todos fuéramos malos?
En definitiva hemos convertido la libertad personal en la
capacidad de legislar sobre los demás. Nos hemos alejados tanto de nuestro espíritu
simio que ni las convenciones de clan nos sirven.
Y los que vendrán, las maquinas los robots, la Inteligencia
Artificial serán, ¡unos malos de cojones! Nos queda esa brújula interior que
pueda salvarnos de la decadencia. Seremos ¿líquidos o gaseosos? Demasiadas
preguntas amigos y los que leen buscan respuestas.
Esteban Suarez, j re crivello, Melba Gómez, Diana Gonzalez crearan una red de venta de libros propia sin engaños ni robos!
Comentarios como estos de Scarlet C. me animan a seguir -j re crivello
“Hola, los hechos que explicas me recuerdan al “lavado de dólares mal nacidos”, licuarse entre un vacío jurídico es tan descarado como pretender, además, que se está haciendo bien llevando libros “lavados” para que puedan ser leídos. El punto es que si se salta al autor, a la editorial y a todo el esfuerzo creativo y también y por supuesto, económico, que ha hecho posible que el libro sea algo físico, palpable, es intentar justificar que el robo es ético dependiendo de… Creo que estás haciendo lo que corresponde en un mundo de caníbales, defender el derecho de ser persona y no salvaje, cada artista y su editorial se han ganado a pulso cada palabra, cada hoja pero sobre todo, el tiempo de vida invertido que no tiene precio. Nadie debe caminar por la espalda de ninguno ¿Qué pasa todos los días? Bueno, he ahí la tragedia y la respuesta, es el planeta que tenemos ¡No a la piratería! En nada.Saludos”.
Volveremos como Camela a vender los cassettes o libros en las gasolineras. En ello estoy en crear una red que lleve el libro al lector en cafeterias y librerias a un precio muy bajo. Estoy pensando seriamente en retirar mis (12+1) libros de Amazon, y comprendo que los autores que edito no lo hagan. j re crivello
Ayer tuve la oportunidad de hablar con el pirata que roba
nuestros libros en @elbazardigital. Solo pude acceder a él insultándole en su
Twitter. Diremos que se protegen. Para ellos el robo es un ejemplo para el
acceso de nuestros libros a su sociedad. Como Amazon no está presente en Argentina,
el compra nuestros libros, lo pone a la venta, y gana su beneficio. Los
escritores y los ciudadanos nos dividimos en dos bandos, los que defendemos al
pirata y los que no. Me toca estar en el bando de los que no nos
sometemos al pirata.
Hace unos años un amigo alemán me decía que hacían una
maquina sofisticada, venia el chino compraba una y la copiaba y luego le
compraba tan solo alguna cosa muy barata y ellos se la vendían a precio de oro.
Con ello los alemanes se veían impelidos a crear cada vez más tecnología nueva
en una carrera sin fin.
Hace unos días editamos un libro de Awilda Castillo,
escritora que vive en Venezuela. En dos días el pirata de @elbazardigital
&Mercado Libre Argentina lo vendía en su web.
Los escritores argentinos (y algunos españoles) con quien he
tenido la oportunidad de conversar ven esta actividad como algo normal. El
pirata entregará un libro que ha comprado a otro y hará de intermediario. ¡No
roban! —dirán a coro. Lo que no dicen es que el pirata anuncia 10 millones de
libros en su web. Lo que no dicen es que la editorial (y amazon) pagan
impuestos, trabajan duro con el autor, le convencen de cómo elaborar su mejor
libro, etc. y el pirata en dos horas licua su esfuerzo.
¿Licua? Esa es la palabra. Entiendo por esto el arte de
sacar beneficio sin respetar los derechos ni los esfuerzos de los demás.
Seguiré solo, o con los 509 firmantes de la carta en Change.org. Los que
valoramos el esfuerzo. No afanamos como dicen los argentinos. No
somos
más vivos que los demás como dicen los argentinos. Una cultura basada en el
arribismo y la falta de conciencia moral construye gigantes como China.
Y… ¿qué es China? Una sociedad dominada por una elite de 5 millones que explota
a sus ciudadanos. Sí, soy de Hong Kong. Soy de las sociedades que defienden a
sus creadores y la ley.
¿Qué haré con mi pirata? Decirle cada día a su email lo que le dije ayer: ¡Eres un ladrón! Solo me queda insultarle cada día. (o su whatt app +549112290-6553)
Su respuesta (la del pirata) la de @elbazardigital se
condensa en esta larga frase en los 42 e mails que intercambiamos, y sin firma,
que reproduzco tal cual:
“Disculpame,
vos sos representante de alguien? Yo me voy a ocupar de informarle a la gente
que representas que cambien de representante porque no solo sos un maleducado
si no que tenes faltas de ortografia.
Por otro
lado, si no fuera porque nosotros importamos los libros que acá no se venden,
en argentina no tendrian ningun tipo de llegada y por cada libro que nosotros vendemos,
el autor recibe sus regalias como corresponde, si sos representante de alguien,
en primer lugar dirigite con respeto y en segundo lugar fijate lo que reclamas”.
“No vengas a pedirme azúcar”, reza. Lobo come lobo
No vengas a pedirnos agua cuando la plebe tenía sed
y tú remabas en contrario, —rezamos nosotros. Esta sería la primera forma de
acercarse a Rafael López Vilas. Su Lobo come Lobo aparecerá después del verano
de la mano del editor http://versatileseditorial.es.
Me han encomendado desde el Cielo, pues soy escritor y editor, y amigo de Dios, que comente este libro. Que lo empuje más allá de las vidas que han quedado encerradas en cementerios y libros antiguos. Pero este es nuevo. De trinca. Dice al respecto su autor:
“Este poemario lleva escrito un rosario de insinuaciones
malintencionadas que blanden su ironía con descaro en cada aluvión, en cada
cita, situando al lector ante un espejo que, en realidad, no deja de ser una
ventana donde, si a éste le place, puede contemplar, con o sin estupor, el gran
espectáculo del mundo caminando a la deriva sobre un cable”.
Dice al respecto, a quien Dios le ha encomendado su
lectura. En los ratos libres, cuando está solo en su nube rosada y me deja
acercarme y susurro cada poema de Rafael López Vilas en su oído. Y luego le
dejo rascándose la barbilla. Y observo. Dios cada vez que le recito un poema de
Lobo come a Lobo, de la fila que espera en el purgatorio con su señal miles se van al
infierno.
¡Miles!
¿Ud. comprará este libro después del verano? Pues diremos como el autor: “Lobo come lobo, es un prosopoemario de dictadores y de nostálgicos de las dictaduras, de sacerdotes pederastas y sueños rotos, de eruditos y también de estultos”.
A veces pequeñas partículas de vida siguen comunicándose a través
de los años. Son primos, hermanos, hermanastros, tíos antiguos y lejanos que
nos hablan o se comunican como si fueran parte de nuestras vidas y a lo mejor
no los vemos hace años. Ellos se dirigen hacia nosotros como si fuéramos su
elección. ¡No ha sentido Ud. dicha turbación? De emocionarse al ser correspondido
pero sin explicaciones para esos saltos de la vida.
Las pequeñas partículas llevan en su interior nuestros genes,
pero otras iguales y en la misma situación eligen desenvolverse en el olvido,
el abandono o la desaparición. No, me refiero al comportamiento de las que se
agitan en nuestra dirección y se resisten al olvido. Mantienen enhiestas esa fe en las
posibilidades familiares, en el intercambio. Cosechan una minúscula parte
de la memoria. La cuidan. No renuncian.
En las grandes ciudades donde se ha perdido la memoria y la
familia se ha reducido a cuatro, y ahora a dos inclusive navegan grandes
solitarios de la sociedad Líquida. Fuera el compromiso, fuera la escucha
tierna, fuera la alianza con partículas de vida que reclaman una capilaridad
familiar. Yo tengo dos, una hermana y una prima. Aparecen y desaparecen en la
red. Dos puntos de luz que me recuerdan lo que antaño fue una gran familia y se
dispersó en busca de nuevos horizontes. Cada vez que se encienden siento
turbación. Considero que aquella señal lejana me sitúa en la esfera de mi padre
y sus horas cautivas con el desastre. Tal vez cuando nos alejamos de estas partículas
de vida detrás hay un fracaso o un inmenso espacio plagado de dificultades.
Ellas no tienen la responsabilidad. Ellas no pueden cargar
con el espacio que a todos nos separa de la antigua manera de ser de los
humanos, cuando la sociedad no era líquida y nuestras abuelas tejían con tesón
nudo a nudo compromisos inquebrantables.
Por ello debemos cuidar el final como cuidamos el principio.
Amigos, comienzo una serie que no sé donde nos llevará, si desean acompañarme, Bienvenidos. ¿Qué tripa se te ha roto? regresa por la tarde j re crivello
Explica Lou Marinoff una anécdota en su libro Más Platón y
menos Prozac que un monje encontró la explicación de su depresión al considerar
que los diez años pasados en el Monasterio le suponían un peso que le impedía
hacer lo que muchos encuentran significado: tener una familia biológica,
relaciones sexuales o una vida integrada en la sociedad. Al cambiar de vida
superó su depresión
Todos pasamos por etapas en las cuales nos encerramos en
decisiones que suponen una cierta alegría espiritual pero tal vez esconde una
gran prisión. Si a ello le conectamos con que a veces no sabemos nuestro
significado último en la vida puede llevarnos a errores. Winston Churchill hizo
en su vida todo lo que deseaba hacer pero se sentía insatisfecho, solo encontró
su momento a partir de los 65 años cuando tuvo que dirigir la Guerra y
enfrentarse a Hitler. Allí y solo allí su vida encontró el significado.
A veces reflexiono (y le ruego que Ud. lo haga) si hemos
encontrado ese destino que nos permite explicarnos. En mi caso cumpliré 65 años
y padezco del sentimiento de Churchill. Dirá Marinoff, si: “piensa que está
perdido, quizás es porque todavía no ve la pauta que debe seguir. Quizá se
dirige sin saberlo hacia algo (o ya está implicado en algo)”
Tal vez en mi caso así me siento. El proyecto
MasticadoresdeLetras me lleva a territorios desconocidos. Los espacios que
intentamos fundar son escasos por más que parezcan que son millones y necesitan
estar dotados de proyecto, persuasión, auto exigencia y compañeros fiables ante
la adversidad.
La sociedad solo admite un crecimiento mediante saltos, o
interacciones entre grupos e individuos. Vivimos una época donde aparecen más
preguntas que respuestas, a pesar de estar más conectados que nunca las islas
de soledad a veces impiden saber dónde estamos.
A mis 8 años intuía que mi vida no sería fácil y al conocer
el asesinato de Kennedy (con 10) todo cambio para formar cadenas donde me parecía
atrapar mí destino y en otras escapar de él.
Hola amigos. Estamos a punto de atravesar la barrera de los
500.
¡Para todos nosotros es un triunfo! Mantendremos la petición una semana
más y valoraremos.
#Mercadolibre no se
da por enterado, ni contesta ni nada. Mantiene atrapados a nuestros libros en
su sistema de ventas. El boicot a comprarles es nuestra mejor arma.
Los consumidores libres respetan las reglas del juego
Los creadores libres aceptan producir cultura para consumidores libres
Ana se miró en el espejo, todavía
guardaba algo de su belleza de juventud. Había sido una chica muy guapa, aunque
ella no lo supo hasta que —siendo ya madura— fue descubriendo quién era y todo
lo que atesoraba en su interior. En ese momento llegó su verdadero éxito y sus
novelas empezaron a venderse como rosquillas, incluso aquellas que había
escrito mucho tiempo atrás y que habían pasado sin pena ni gloria por las
estanterías de las librerías.
Observó cada detalle de la cara
reflejada en el espejo, algunas patas de gallo enmarcaban los ojos de un verde
musgo que le recordaban las empinadas montañas de su tierra natal. Debajo
unas ojeras, fruto de la noche anterior y del despertar sobresaltado con la
llamada de Marta, dejaron una huella oscura que lejos de afearla, imprimía
mayor dramatismo a su mirada. Y completaban el conjunto las incipientes canas
cubiertas por el rubio Nº 8 que usaba para dulcificar más su rostro.
Se quitó la ropa en el baño,
contemplando su cuerpo desnudo, los años habían dejado huella, pero no le
habían tratado demasiado mal, y cerca ya del medio siglo, aún conservaba
toda la anatomía en su sitio y no había estragos que necesitasen retoques
estéticos; un cuerpo al que había decidido darle mucho placer desde hacía
tiempo. Su última separación había sido como la carta de libertad para un reo
condenado a muerte y desde entonces salía casi cada noche a desahogarse con
quien estuviera dispuesto a complacerla.
Abrió la mampara de la ducha y dejó
correr el agua un minuto antes de entrar. Se colocó debajo del chorro a máxima
presión y cerró los ojos intentando recordar cada detalle del día anterior.
«Juan Re le llamó para hablarle de
su último libro y habían quedado para cenar. A media mañana habló con Marta que
se ofreció a acompañarlos. Muchos años atrás Ana les había presentado, y en los
últimos encuentros percibió que entre ellos había algo más que amistad, un flirteo
mal disimulado le llevaba a pensar que, o se habían acostado juntos o lo harían
en breve.
Cenaron entre risas y de lo que
menos hablaron fue del libro de Ana. Juan Re y Marta estaban más pendientes el
uno del otro que de ella y tomaron sin mesura más vino del recomendado.
El café y dos copas más —en torno a las dos de la madrugada— hicieron el resto
y Ana terminó por dejar a los dos en casa de Marta. El marido de ella estaba de
viaje y no llegaría hasta la semana siguiente. Consiguió sacarles del coche mientras
ellos se reían sin sentido y los dejó en la gran verja que cerraba la casa de
Marta. Cuando se alejó con el coche les vio por el retrovisor, intentando abrir
la pequeña puerta por la que se accedía a la finca cuando se entraba a pie. Lo
último que vio fue como Juan Re le cogía el culo a su amiga y la empujaba
dentro. Luego la puerta se cerró».
Se enjabonó el pelo con cuidado, luego, mientras hacía efecto la mascarilla, frotó su cuerpo con la esponja llena de jabón y se aclaró. Cogió una toalla del armario, se envolvió en ella disfrutando de su suavidad y con esa sensación confortable se recostó sobre la cama y se quedó dormida.
-07-
« ¿Y si no acepto?»
by J. re crivello
Wert entró en la sede de
la Policía autonómica —los Mossos—, ya conocía este camino, cada tanto le
llamaban sus superiores por algo que rozaba la ilegalidad, o para decir que le
debían un favor pero le pedían otro, o que tenían un colega y lo querían
introducir en el escalafón, en suma, el ruido de la burocracia y la política
juntos. Se detuvo ante una puerta inmensa, el edificio era antiguo pero se
habían gastado la pasta en su remodelación. La secretaria, una morena
esponjosa pero funcionaria desde hace diez años le sugirió que quien le
esperaba era el Jefe de los Mossos, a quien le nombraba el Conseller de
Interior. Ya les conocía, a su superior directo, un nacionalista que pegaba
manguerazos a los manifestantes cuando eran okupas. Al abrirse la puerta, en
una sala diáfana, al fondo pudo ver al Jefe y una mujer vestida de policía, con
varias condecoraciones —ahora las llevaban al estilo americano—, unos sencillos
grabados en la guerrera lateral. A medida que se acercaba descubrió que la
conocía. Era la estrella ascendente, joven, muy guapa, o como mínimo vistosa,
hábil al comunicar, y obsesiva en las leyes. Los tres se sentaron en una mesa
redonda. Sus dos interlocutores sonrieron, él sonrió, los tres sonrieron. M.
Lancioni fue directo, la presentó describiendo sus servicios, su tenacidad, su
forma de actuar con las leyes —un capítulo que iba directo a su mentón — por su
estilo personalista, desequilibrado y volcado en la acción al borde del
reglamento. Luego solo dijo tres palabras:
—Será su sucesora. Wert
trago saliva, venía a la rutina y su vida cambiaba. ¿Qué le parece la idea?
—preguntó el Jefe.
—Bien. Dentro de él
pasaron miles de recuerdos de los años duros. Pero ¿a cuento de que enviaban a
la más eficiente al distrito de Gracia? El corazón de Barcelona, donde se
cocían pocos crímenes, pocos robos, pocas historias, pero donde vivían los
okupas más belicosos de la ciudad. ¡Se aburrirá o hay gato encerrado! —pensó. Y
el jefe continuó.
—Pero antes quiero que
investigue este asesinato: «el de los cuchillos» como ya le llama la prensa
junto con ella —y miró a quien se sentaba entre ambos. En los próximos meses
espero que trabajen juntos, que conozca la comisaría, que tenemos proyectado
fusionar con otros tres distritos. Ahora se veía el fondo del tema, la enviaban
a una macro-comisaría para dar algún salto después. Un silencio cubrió sus
pensamientos y Wert intentaba no incluirles en la charla, pero dirigir una
macro-comisaría no era juego de niños. ¿Y para él? ¿Qué tramaban? Su jubilación
o un puesto de chupatintas era lo más probable. El Jefe retomó: —Y… como no hay
dos sin tres, cuando acaben la fusión y descubran al asesino, Ud. ocupará mi
puesto —y sonrío. Wert esta vez ni respiro, solo preguntaría:
— ¿Jefe de los Mossos?
—Si
—Es un cargo político
—dejó salir suavemente Wert pero dando a entender que no se vendía ni prestaba
a manejos
—El sistema de ascenso
cambiará, lo ha diseñado Esquerra republicana y la CUP, —luego agregó— Ud. será
el primero que será nombrado por combinación de puntos, hoja de servicios y
algo de política. Tendremos un Jefe por primera vez profesional.
— ¿Y si no acepto?
—Le jubilamos hasta que
cumpla los sesenta y cinco. Pero para Ud. es un gran paso, por ahora no tendrá
grandes cambios hasta que acabe la fusión y el caso del asesinato.
— ¿Por qué tienen tanto
interés en un caso de asesinato que está casi sin fuelle?
—Intuimos que el escritor
de derechas y antinacionalista J. Re la va a liar. Wert respiró, la
Inspectora suspiró. Pasados unos segundos, la Inspectora Ma. Rawson habló por
primera vez, voz suave, rapidez al pronunciar las eses y un acento que no
descubría de dónde venía.
—Para mí es un placer
trabajar con Wert —mientras miraba a su Jefe—, no hubiera imaginado hasta ayer
que todo daría un giro tan rápido. Wert la miró y sonrió. Y dijo ya
despachandose de toda hipocresía: «Y Ud. me sustituirá como Jefa de los
Mossos». Ella sonrió. Lo implícito aparecía en esa carrera de rivalidades y
apoyos tácitos. Wert se sentía incómodo, la pinza por primera vez le rodeaba.
Luego Lancioni dijo:
—Bueno, veo que estamos
de acuerdo. Wert y Ma Rawson salieron a la calle, en la acera mientras se
dirigían al coche policial, ella se giró. Los ojos verdes muy claros le
atraían. Wert se olió una trampa después de casi cinco años de vivir
divorciado.
—Tengo una idea sobre el
caso. Y dijo: el muerto fue asesinado por alguien muy caliente.
— ¿En que se basa?
—preguntó Wert.
—Marta casi no ha hablado
y su silencio es una forma de decirnos: ¡no podéis conmigo!
Montaron en el coche, por
primera vez él no conducía, y las piernas rosadas de un vello suave y rubio le distraían,
pero intuyó que iban a casa de Marta. La ciudad estaba en su cenit, mediodía,
aceras llenas de vendedores, japos echando fotos, damas gruesas y tacón subido
para ocultar las nalgas entubadas en faldas a la moda y una tormenta que
amenazaba descargar a la hora de la siesta. La Inspectora Ma Rawson dijo:
Los piratas solo aman sus vidas. Los escritores, los editores, los
correctores, los editores, los gestores culturales amamos las vidas de los
demás. Por ello somos Davids. Gente que ama la cultura y la elegancia.
Que crea montañas desde la nada para que nuestras fantasías inviten a la gente
a buscar nuevas fronteras.
Los piratas que hoy piratean mi obra, o la de los 47 autores
que ha publicado Fleming, son por ejemplo #mercado libre de Argentina y
no nos hacemos ilusión que nos respeten. Pero si podemos hacerla daño comprando
en Amazon, en la FNAC, en el Corte Ingles y tantos que respetan a los autores.
Te invito a firmar. ¡A liarla! A darles los golpes que necesitan para que pongan un email para denunciar. En su fantástica web y visible ¡Visible!
Wert toco el timbre varias veces y
nadie aparecía, luego preguntó a los vecinos, nadie refería la ausencia de A.
Renz. La vecina más coqueta y parlanchina ante la presencia del famoso Wert
soltó un poco el pico: que era un tipo duro, siempre con olor a colonia Don
Algodón, vestía con tejano, y… marcaba paquete. Esto último fue una salida de
tono que sonó inaudible pero fue repetida hasta tres veces al ver la cara de
sorpresa de Wert. Ella la cubrió con una risa picara. Y además refirió que
llevaba una moto de gran cilindrada y una vez se montó, pues él se ofreció
traerla desde el mercado hasta casa y hablaron al respecto de algo que les
unía: una tienda de productos ecológicos de la calle Port casi esquina Menéndez
Pelayo. Wert una vez en la acera pidió una autorización judicial para entrar al
piso de A. Renz y se pasó por la tienda ecológica. Allí solo decían maravillas
del desaparecido y siempre terminaban en la misma descripción: «tenía un…, cómo
decirle —dijo la vendedora entre las risotadas de la jefa— un así» y movió las
manos como describiendo una bolsa redonda.
— ¡Un escroto! —exclamó Wert
— ¡Eso! Al entrar por el pasillo
del mercado bailoteaba —agregó riendo con fuerza. Wert preguntó en las tiendas
de alrededor, todas le describían como el señor tan presentable que insinuaba
un cierto misterio.
— ¿Misterio? —preguntó a una
vendedora. La dependienta del pescado agitó una lubina en la losa de mármol y
sin cortarse agregó:
—Nadie le conocía ni trabajo, ni
amores. A vosotros, los hombres —y la lubina se deslizó cerca del cuchillo—
igual que al pescado, se os conoce por la boca. Y riendo remato: «Por la boca
muere el pez».
Esa tarde Wert logró entrar al piso
de A. Renz, todo estaba sumamente limpio y prolijo. Vio fotos, cartas,
documentos, camisas apiladas y planchadas con estilo casi irreal y una
colección de botas. Su ayudante exclamó:
—Este tipo es gay o bisexual. Wert
asintió con la mirada y acordaron que su ayudante fuera a la calle del Pecado
en Sitges y enseñara por los bares su foto por si era un habitual. Dos cartas
les llamaron la atención: la primera muy corta y seca de A. Fer, decía:
«Querido
Te he presentado a
Marta y está loca por ti. Me debes una. A Fer»
La otra estaba escrita por Blanca.
Antes de abrirla Wert se preguntó si aún se escribían cartas físicas, con tanto
e mail y WhatsApp. Era de hace un año, perfumada, y con un detalle cursi en el
lateral. Un falo dibujado y estirado y palabras sueltas:
« ¡Ahora sí! La
noche increíble. ¿Repetimos? ¿Re-sintonizamos?»
« ¿Comemos juntos
en La Gota?»
Tuya B. Foss
Wert guardó en su bolsillo un
amuleto que le llamó la atención y cerraron la puerta. Todo era demasiado
explícito:
— ¡Y el pájaro ha volado! —agregó
su ayudante.
—Busquemos mierda —agregó Wert. Su
ayudante señaló la Calle del pecado y Blanca como lugares del rompecabezas,
pero Wert intuía que el juez no daría una autorización para «limpiar» el piso
de Blanca.
—Estamos de nuevo a cero —dijo. Al
despedirse de su ayudante extrajo la lista de la «banda de los seis» y escribió
un WhatsApp a A. Fer:
#Soy Wert, Jefe de Policía. Le
visitaré en su casa mañana#. Una respuesta apareció.
#Estoy lista para defender a mi
amiga# Wert sonrió. Otro mensaje apareció a continuación:
#Preséntese en la Central#
Wert intuía que los cambios por
arriba traían noticias y no positivas. Comenzó a caminar por la Diagonal en
dirección a la Central. La ciudad estaba engalanada del Congreso de Móviles.
Todos caminaban inquietos ante una primavera tan lluviosa. Los carteles de una
marca coreana de móviles hablaban de: «Humedad en los talones», «humedad en las
relaciones», «humedad en la amistad»
#Humedad en el sexo# —pensó Wert— y
en su cabeza retumbó: «este es un caso húmedo».
“Metiendo David su
mano en la bolsa, tomó de allí una piedra, y la tiró con honda, e hirió al
filisteo en la frente; y la piedra quedó clavada en la frente, y cayó sobre su
rostro en tierra. Así venció David al filisteo con honda y piedra; e hirió al
filisteo y lo mató, sin tener David espada en su mano”. (Samuel 17, 49-50).
La piratería es tan especial que no conocemos su efecto
hasta que el país permite estas prácticas. Escribir un libro es mimarlo, amarlo
trabajar horas. Luego es crear una portada que conjugue con él, luego buscar un
editor que se arriesgue y una red que lo distribuya. Y en este mundo global
luego encontrar aquellos gestores culturales que lo muestren, lo comprendan lo
acerquen a los lectores desde su red que cuesta muchas horas crear con esfuerzo
y creatividad.
Los piratas solo aman sus vidas. Los escritores, los editores, los
correctores, los editores, los gestores culturales amamos las vidas de los
demás. Por ello somos Davids. Gente que ama la cultura y la elegancia.
Que crea montañas desde la nada para que nuestras fantasías inviten a la gente
a buscar nuevas fronteras.
Los piratas que hoy piratean mi obra, o la de los 47 autores
que ha publicado Fleming, son por ejemplo #mercado libre de Argentina y
no nos hacemos ilusión que nos respeten. Pero si podemos hacerla daño comprando
en Amazon, en la FNAC, en el Corte Ingles y tantos que respetan a los autores.
Te invito a firmar. ¡A liarla! A darles los golpes que
necesitan para que pongan un email para denunciar. En su fantástica web y
visible ¡Visible! O visitar Change org link: http://chng.it/MRm869Jptt
¿Quieres firmar? Envíamelo aquí (fleminglabwork@gmail.com),
y lo subiré a mi blog y ¡Muévelo en la red!
He creado un libro y me he dado de alta en su web y les
obligaré a vender mi libro que solo llevará esta carta y cuentos.
Soy David!
Somos David!
En change.org 250.000 persona firman contra el maltrato
animal, y solo 1000 contra el maltrato de los autores ¡Ya Está bien!
Wert pulsó el timbre de la casa de
Marta, había venido solo. Frente a sí, una unifamiliar de tonos grises con lo
que imaginaba que escondería un jardincillo interior. Una voz femenina le abrió
paso, atravesó un camino de guijarros, al lado, la monotonía del manto verde
tan solo era rota por un rosal. Luego escuchó un «tac» y la puerta se abrió
desde el interior, un comedor y al final una silueta delgada, de una mujer casi
en los treinta y cinco, de cabello oscuro y tez fina y blanca. Serían las siete
de la tarde, en Barcelona la ciudad mudaba la piel, los turistas se calzaban
ropa de noche, los últimos japos adoraban la Sagrada Familia y Wert ya en
retirada venía al núcleo del conflicto: dos cuchillos, dos cuchillos retumbaban
en sus preocupaciones. La exótica mujer le ofreció asiento, un sofá amarillo
chillón rompía la uniformidad de los grises de diseño. ¿Por qué había aceptado
verla en su propio terreno? Tal vez así desvelar algo que le había pasado
inadvertido: un detalle, un tic, una mueca de risa nerviosa. Pero delante se
sentaba una mujer de piernas lisas y claras, una cadera de las antiguas, unos
hombros cortados en seco y una sonrisa blanca y enigmática, además de unos
labios pintados de rojo como las estrellas antiguas de Hollywood. Ese era el primer
aviso, toda la atmósfera era de diseño pero el hielo lo cortaba la poseedora de
las claves, tan caliente, tan dueña de sí misma pero con un sabor antiguo,
clásico, aterradoramente clásico. Y preguntó mirándola a ella:
— ¿El cuchillo? ¿Es suyo?
—No hay otro —respondió mirándole
con dos ojos azules parecidos a dos zafiros.
—El que Ud. nos entrega tiene
restos de sangre del escritor y de otra persona, y el que nos entrega J. Re es
igual, pero con sangre de él. ¿Cómo explica que existan dos cuchillos?
—Solo hay uno. El otro es una
infamia de quien no sé porque razón intenta implicarme en un caso raro.
—Explíqueme nuevamente lo que
ocurrió. Marta detalla que el accidente fue tonto, bromeaban, él
se desequilibró, se le vino encima al estar bebido y se enterró la daga en
un segundo. Al desmayarse el pánico la empujó a quitárselo, dejó una toalla
tapando el agujero y salió corriendo a llamar a su amiga A. Fer y a la
policía.
—Ud. ha llamado a la Policía unos
minutos después que a su amiga.
—Es lógico —respondió Marta— con
los nervios, al regresar vi que no estaba el escritor en la cocina y dudé. ¿A
quién llamar si no había accidente? ¿Le diría a la policía que un amigo se
había cortado levemente y que yo tenía el cuchillo y no sabía dónde estaba él?
—Lógico, dijo Wert. Y repasó
mentalmente, tenemos un herido, dos cuchillos con sangre y una señora muy
lista. El caso está cerrado y preguntó: ¿Cuál es su relación con el escritor?
—Nada, solo acepte que subiera a mi
casa ese día. Le invite a una copa y ocurrió el infeliz desenlace.
— ¿Y si el escritor presenta una
denuncia por herida con arma blanca?
—No lo hará.
— ¿Cómo lo sabe? Marta se puso de
pie y caminó como si pensara en esa opción pero estuviera muy segura de la
reacción del otro. Luego marcó con un lápiz en una hoja una respuesta y al
inclinarse muy cerca de Wert percibió un halo envolvente y arrebatador. Algo
seguía haciendo «crack» en su cabeza. Abrió el papel y leyó:
«Lo sé».
Aquella respuesta le iluminó. Quien
estuvo allí esa noche estaba en el círculo íntimo de Marta. Se puso de pie y
caminando al azar vio una foto encima de un mueble de varios jóvenes y preguntó
si podía quedársela, ella asintió, y puso detrás «nombre de la banda de los
seis» y le solicitó a Marta que detallara en un papel sus nombres, sus
teléfonos y direcciones de correo electrónico. Wert se despidió. Al salir envió
un WhatsApp al escritor:
#Hemos presentado denuncia por
heridas leves en casa de Marta Foss, pase a firmar mañana#
Un mensaje de J. Re apareció en la
pantalla.
#Ok#
Wert caminó lentamente por el Paseo
Sant Juan. Otra vez lloviznaba. La ciudad estaba cálidamente oscura. Un viento
movía las hojas de los plataneros hacia la montaña. En los laterales del paseo
un grupo de porreros, calaban y calaban. ¡Qué asco! —dijo.
«Jefe, alguien le
espera en la recepción». El temido Inspector Wert bebía café en un rincón del
despacho. Llevaba la corbata suelta, una camisa a rayas azules, se había
quitado la chaqueta y arrastraba un humor de perros. Su Comisaría, situada en
el barrio de Gracia de Barcelona padecía recortes, le habían quitado tropa de a
pie, dos coches en el taller mecánico, y otros dos sin presupuesto para
gasolina. A su jefe inmediato lo habían pillado por cohecho y su puesto bailaba
en la jerarquía hasta las nuevas elecciones. Nada marchaba bien, hasta la Mafia
china corría mejor suerte que su comisaría de 300 hombres metiendo una nueva
droga líquida en las salas de fiestas de los puretas o cincuentones divorciados
y de vuelta, que mezclaban tabaco Winston con esos mililitros de agua de soda.
El país se venía abajo ¡joder!
— ¡Hazlo pasar!
Por la puerta apareció un
tipo de metro ochenta y pico, con mirada rápida y barriga de sesentón, gafas
rectangulares y una camisa roja a cuadros. Le acompañaba un buitre, un abogado
de la calle Río Negro, 13. « ¡El escritor desaparecido!» —exclamó Wert.
—Mi cliente está
arrepentido de escapar de la casa y como gesto de buena voluntad se presenta y
además trae consigo el cuchillo. Wert miró el sobre y la daga Sniff venía
limpia con Fairy y brillaba como nueva, pero en una parte de la empuñadura
observó un hilillo de sangre reseco. Lo entregó a su ayudante para laboratorio;
de los recortes logró salvar una máquina que al poner la sangre a una luz
azulada leía el ADN en minutos, con ello sabría quién era el muerto. Los hizo
sentar:
—Ud. ¿Por qué se marchó?
—Un asunto privado
—respondió el escritor.
— ¡Y dale con el asunto
privado! —Exclamó Wert— ¡Ud. me ha puesto en ridículo ante los ciudadanos!, y
ahora pretende que me trague esa historia de que estaba con una mujer en una
casa y además…
—Mi cliente aporta su
voluntad, pedirá disculpas en público y solo acepta narrar los hechos una vez y
en mi presencia —dijo el abogado con una voz espesa, de anís con moscatel pero
de bar fino y del centro de Barcelona. Acabemos —pensó Wert— mientras la
secretaria tomaba notas en un portátil.
—La noche de autos—
comenzó a relatar J. Re.
—De autos ¡joder! Ustedes
los escritores ven solo tele… al tema, al tema.
—Estaba en la cocina
bastante bebido y riendo, llegué allí por una invitación de Marta sin
comprender a cuento de qué iba. Me encontraba apoyado en el lateral de la
cocina a «lo Bertin»; de aluminio, tipo isla, cuando Marta bromeaba con un
cuchillo insistiendo en que escribía y no se atrevía a publicar, y sus
personajes usaban el cuchillo así y asá; mientras lo movía amenazadoramente a
muy pocos centímetros de mi barriga. La atmósfera de seducción y complicidad
nos rodeaba cuando sentí que alguien saltó por detrás empujándome, el cuchillo
de Marta se me clavó y al retorcerme pude ver a otra persona que peleaba con
Marta y esta se defendía con otro cuchillo y me desmayé.
— ¿Y? —preguntó la
secretaria.
—Al despertarme estaba
solo, pude ver sangre en la cocina, me arrastre con el cuchillo, me lo quité,
tapé con el paño de cocina y escapé.
—Mi cliente aporta el
trapo de cocina —dijo el abogado— entregando otro sobre con un trapo de flores
que olía a paella.
Wert se puso de pie y
llamó por el teléfono. Luego dijo:
—Tenemos dos cuchillos el
aportado por Marta y el que nos ha entregado. Del laboratorio nos confirman que
la sangre es diferente. Me imagino que una es suya y la otra pertenece al
gorila que le empujó en la cocina. Vale, puede marcharse, le llamaremos después
de interrogar a Marta y la mujer que le encontró, esa amiga que le acompañaba.
—A. Fer —confirmó la
secretaria. Antes de salir Wert fue hasta simpático, acercándose al escritor
dijo con cierta picardía: «leí un cuento escrito por Ud.».
— ¡Ah! —dijo el escritor.
Y el Inspector Wert le relato el cuento del tal Manolo Olguín que comía gallos
salvajes criados en la parte alta de la ciudad y ambos rieron hasta la salida
de la comisaría. J. Re una vez fuera, escribió un WhatsApp a Marta:
#El gorila que nos atacó
anda suelto ¿Va a por ti o por mí?#
